jaunes
rouges et bleus
infatigables
cris et pistolets
éclats filant de coins sombres
en buissons creux
et ces ailes
douces et blanches
que je déployais
à leur âge
pour traverser le vide de
la chambre
Minnie Evans
Sans titre
.
Je pense qu’en ce moment
personne peut-être ne pense à moi dans l’univers,
que moi seul je me pense,
et si maintenant je mourrais,
personne, ni moi, ne me penserait
.
Et ici commence l’abîme
Comme lorsque je m’endors.
Je suis mon propre soutien et me l’ôte.
Je contribue à tapisser d’absence toutes choses.
.
C’est pour cela peut-être
que penser à un homme
revient à le sauver
.
Roberto Juarroz
Kata Geibl
(de) En lisant Hamlet
.
Près du cimetiere, à droite
un désert de poussière.
Au-delà, toute bleue
la rivière.
Tu m’as dit : « Tant pis!
Entre au couvent
Ou épouse un imbécile… »
Les princes ne disent
jamais autre chose.
Mais je me suis rappelé ces paroles.
Qu’elles coulent pendant
une centaine de siècles.
Comme un manteau d’hermine
qui glisse sur l’épaule.
.
Anna Akhmatova
Martin Parr
.
Attaché à l’attachement
dans le récit
de l’avant –
ô fatigue des mots
quand ils se répètent
y ai-je encore
ma place
ou ne suis-je
déjà que l’usure
d’une trace
je parle
mais c’est déjà
trop tard
le sens est parti
il reste
ce peu de voix
qui hésite à vivre
encore
Angelo di Genova
Effusion
et dans ce rien
si dense
quelque chose veille –
un fil
de la gorge au ventre
pas même une pensée
juste un poids
sans nom
qui boit la nuit
Caroline Dufour
(de) Nature morte
.
Voilà. Je suis prêt. Commencer.
Peu importe par où. Ouvrir
la bouche. Je peux me taire.
Mieux vaut que je parle.
.
De quoi ? Des jours, des nuits,
ou bien encore de rien.
Ou encore des choses.
Des choses et non des
.
Gens. Ils mourront.
Tous. Je mourrai aussi.
Vaine entreprise.
Comme d’écrire au vent.
.
Joseph Brodski
Max Miechowski
L’arche
assis
sur le pont arrière
nous attendons
que le bateau consente
à bouger
nous ?
des gens seuls
des couples usés
ces familles
dont la place
semble comptée
aussi
un chien
la tête hors d’un sac
avec cette femme
de mon âge
qui parle au vent
André Lichtenberg
Touffeur d’été
dans
la blancheur
de l’esprit
des mots grattent
non pour dire
mais pour quérir
ce qui
tient dans le blanc
de la page
et le silence
de faire son travail
dans la lenteur
au bord
de ce qui naît et se retire
dans le même temps
Chloe Meynier
Cela et autre chose
flocons
de brume
sur le trottoir tiède
cela
et autre chose
parfois
je voudrais
n’avoir plus rien
à écrire
ou juste
quelques mots
sans poids
qui viendraient
le soir glisser
comme une lueur
sur l’eau immobile
Hülya Cömert
Ce qui vit en moi
je me souviens
du jour
où tu pleurais
dans la cuisine
nous étions seuls
tu es monté
sur la table
tu as sauté
je me suis agrippé
je ne comprenais pas
pourquoi tu sautais
comme ça
le temps s’est figé
et dans ce geste
à la fois fou
et plein de fragilité
je ressentais
ton souffle
qui tremblait
entre tes mains
.
terrain vague 