l’espace
s’organise
en une étrange abstraction
un remuement
de matière et de glaise
dans l’air blanc
du matin.
Marie-Josée Christien
(de) Comme un léger sommeil
Hachuré, le jour :
haché.
Pourtant s’infiltre,
Rebelle, éraflé.
La lumière du jour.
Lourdement pèse,
Plurielle,
Non encore levée,
La herse de l’ombre
Pierre Chappuis
Prison
Toutefois reste le vent dans les os
et le vent partout
lorsque la mer se retire
. et que tu crois – mais un instant seulement ! –
que tout s’arrête là
et que tu fermes les yeux en attendant
de ce monde
ou d’un autre peut-être
un signe différent
. un réveil assuré
d’une possible béatitude, un jour
Roberto Veracini
(de) Neiges : on ne voit que dehors
Se laisser tel à proximité du corps
de l’autre du corps
– en avant des mots –
qu’en lui on ne voit rien
que si à l’étroit on ne voit que dehors
et s’il s’ouvre et reste ouvert
il ne signale que son parcours
comme il renouvelle la nuit
. qu’il convoite
Pierre-Yves Soucy
Noah Wilson
Pluie la nuit
Quelque chose ment que je t’ai perdue,
je le croirais presque.
Il fait maussade et de l’humilité tout plein.
Le cœur se cabre,
l’œil brûle.
De larme aucune.
En pleurs n’est que la nuit dehors.
Isolement.
Texte et image de Paul Klee
(de) Conférence sur un paysage
Comme quand le paysage glisse
sous la
peau. Comme quand l’hiver s’installe
dans un
puits. Celui qui s’en va
regarder
dedans
y trouve le ciel, qui se change en
nuit.
Et une étoile
qui scintille
dans le ciel véritable.
Jan Erik Vold
(de) Poésie verticale
Être.
Et rien de plus.
Jusqu’à ce que se forme un puits en dessous.
Ne pas être.
Et rien de plus.
Jusqu’à ce que se forme un puits au-dessus.
Ensuite,
entre ces deux puits,
le vent s’arrêtera un instant.
Roberto Juarroz
Melissa Schriek
(de) Neige
Sait-elle
qu’elle existe
la corneille sur le fil
de fer ? Car la nuit vient.
De leur passage en terre
inconnue, rien n’est resté.
Les os
trop lourds, les crânes
disproportionnés appuyés au mur
de béton
Lui monte
à la porte
du dépositoire la garde…
Gérard Bayo
Pierre Soulages
(de) La terre vaine
Pas de rocaille
S’il y avait de la rocaille
Ainsi que de l’eau
Et de l’eau
Une source
Un étang parmi la rocaille
S’il y avait ne serait-ce que le bruit de l’eau
Pas la cigale
Et le chant de l’herbe sèche
Mais le bruit de l’eau sur la rocaille
Là où la grive-ermite chante parmi les pins
Plic ploc plic ploc ploc ploc ploc
Mais il n’y a pas d’eau
Thomas Stearns Eliot
Clement Chapillon
(de) Rencontre
Sur ma terrasse en Virginie,
Loin des vols d’étourneaux,
Quand le soleil
Dévore un blanc cadastre,
J’ai ravi le poignet du silence,
L’ai serré contre moi :
Tout était ocre et bleu
Et le sentier sur mon épaule,
Tel un grain d’orge, s’est posé.
Ô floraison !
Gérard Engelbach
Dan Wetmore
