Plus tard, la poussière
assombrira chambres et jardins.
Un seul navire sera debout.
Une seule maison contiendra
la ville et ses ténèbres.
Toupies et bras d’enfants
seront les seuls repères.
Jacques Izoard
Matéo Gomez
Un instant
Pour aucune vérité du monde
Mais si vous préférez,
pour un petit morceau de silence.
Il y a un moment qui partage en deux la terre.
Quelque temps d’humilité,
quand quelqu’un souffle sur nous.
Jan Skacel
Alex Veledzimovich
Le même visage
le visage du poète
est ouvert plein de silence
toujours le même visage
et pourtant tout à fait autre
du mur
me regarde
un masque
d’un œil
dur
et vide
Tadeusz Rozewicz
T. Maxwell Wagner
Paysages de rien
Le temps forme
des paysages de rien
dans les rues
où passent également l’air
une voiture
ou une personne détestée
une ombre salue une autre ombre
ombres toutes deux vêtues
de la couleur du matin
et puis elles tournent au coin de la rue
en serrant ensemble dans leur mains
des morceaux de rien
Homéro Aridjis
Julia Gat
(de) La poésie commune
Il arrive parfois, seul, triste, un étranger.
Il s’arrête et l’on écoute ses récits doux,
Pleins d’herbes.
Il demande : « Vous ai-je dérangés ? »
Il voudrait repartir, mais il ne sait plus où.
Dans ses oreilles bruit la mer – des coquillages ?
Son front, ses yeux trop grands pour ce bas horizon,
Une raison encore de partir. Ses voyages
Sont là devant lui pleins d’océans, de monts.
On laisse ainsi tout doucement le soir descendre
Qui mélange les figures, les mains, les voix,
Devenues presque esprits…
L’âme pourra comprendre
Mieux – tel le toucher des aveugles –
cette fois.
Ilarie Voronca
Robert Adams
Sombre
Sombre, une volée d’oiseaux
se déplace lentement contre le ciel.
En bas sur le chemin
la poussière vole.
Personne pourtant
ne va nulle part.
La bande d’oiseaux aussi s’éclipse,
la respiration du paysage, coupée
dans la canicule du dimanche matin.
Au village tout dort.
Au bord des chemins,
des chiens.
Zbynek Hedja
Morteza Niknahad
(de) Mémoire de fille
Plus je fixe la fille sur la photo, plus il me semble que c’est elle qui me regarde. Est-ce qu’elle est moi cette fille ? Suis-je elle ? Pour que je sois elle, il faudrait que
je sois capable de résoudre un problème de physique et une équation du second degré
je lise le roman complet inséré dans les pages de Bonnes soirées toutes les semaines
je rêve d’aller enfin en « sur-pat »
je sois pour le maintien de l’Algérie française
je sente les yeux gris de ma mère me suivre partout
je n’ai lu ni Beauvoir ni Proust ni Virginia Woolf ni etc.
je m’appelle Annie Duchesne. »
Annie Ernaux
Francesco Sambiti
Ombre
Avec tes ponts sans fin
Tes couleurs ton silence
Où je vais maintenant
Une lampe allumée
Et suivant mon passé
Qui marche devant moi
Sans rien me demander
Sans daigner me répondre
Indocile à la voix
Se retournant parfois
Pour voir si je suis là.
Georges Haldas
Martin Waltz
(de) Journal de l’air
Mais demain a le même visage
un ciel peut-être un peu différent
pas assez pourtant pour qu’on comprenne
ce qu’on voudrait dire se retire
ce qui vient c’est toujours autre chose
tu ne t’y reconnais pas tu entres
dans ce qui au fond de la voix n’a
pas de voix tu restes là sans mots
comme la lumière sur les mains.
Jacques Ancet
Pas ceux qui vécurent ici
mais ceux qui y moururent
et pas quand
mais comment ;
pas
les grands connus
mais les grands morts inconnus
pas
l’histoire
des nations
mais la vie des hommes.
les fables sont des rêves,
pas des mensonges,
et
la vérité change
comme
les gens,
et quand la vérité se fait stable
les gens
se font
morts
et
l’insecte
et le feu et
le flot
se font
vérité.
Charles Bukowski
Reagan Bird
