Derrière les barreaux
on entrevoit
une figure en attente
Une jeune fille
un écolier
un prisonnier
Subrepticement
à la nuit tombante
lui faire passer
une lettre
une plume de geai
la clef des champs
Michel Butor
Nirav Patel
(de) Au bord de l’infini
Des pinces à linge
En situation périlleuse
Retenant une robe si parfaite
Dans son contentement suspendu
Des draps blancs maculés
Des seaux d’eau sale
Une femme balaie le vent
Un jour idéal
Pour laver
La mémoire
Carolyn Carlson
Natsumi Hayashi
Mots
« Je te perdrai comme on perd un clair
jour de fête : – je le disais à l’ombre
que tu étais dans le vide de la pièce – attentive,
ma mémoire te chercha en ces années
florissantes, un nom, une apparence : pourtant,
tu te dissiperas et ce sera toujours l’oubli
de nous dans le monde. »
. Tu regardais le jour,
évanoui dans le crépuscule, je parlais
de la paix infinie que le soir
étend sur les fleuves à la campagne.
Alfonso Gatto
David Roth
(de) Poésies
Ne rien tirer d’une chose.
Ne pas pouvoir sentir quelqu’un.
As-tu réponse à la mer ?
A-t-elle réponse à la mer ?
Presqu’aussitôt les yeux que tu trouves beaux
sont en quartz fumé, le quartz
qui t’aime bien part en fumée.
N’avoir rien tiré d’une chose.
Ne jamais avoir à aller nulle part.
Ne rien pouvoir oublier.
Faire rien de rien.
Hans Favery
(de) Le ciel brûle
La vie n’est pas bruit ni orage,
Elle est ainsi : il neige,
La maison est éclairée,
Quelqu’un s’approche.
Lentement, la sonnerie étincelle,
Il entre. Lève les yeux.
Pas un bruit.
Les icônes flambent.
Marina Tsvétaieva
Petya Shalamanova
(de) Le dimanche
Et maintenant que je chôme,
Que l’usine est froide et rouille,
Chaque jour est un dimanche,
Je hais chaque jour,
Je veux dormir,
J’aime seulement le sommeil.
Ô l’éveil dans le dégoûtant jour.
Je pense et je crève
Et je pense que je crève.
Aujourd’hui c’est dimanche
Éternel dimanche
Au fond de la ville.
Pierre Morhange
Francis Bacon
Trois haïkus…
Sans chapeau l’averse
va-t-elle me surprendre ?
diantre ! diantre !
Poux, puces
et mon cheval qui pisse
tel est mon chevet
Année après année
les singes qu’on affuble
de masques de singe
Bashô
Hokusai
Intérieur
Il y a longtemps que je cherche à vivre ici, dans cette chambre que je fais semblant d’aimer, la table, les objets sans soucis, la fenêtre ouvrant au bout de chaque nuit d’autres verdures, et le cœur du merle bat dans le lierre sombre, partout des lueurs achèvent l’ombre vieillie.
J’accepte moi aussi de croire qu’il fait doux, que je suis chez moi, que la journée sera bonne. Il y a juste, au pied du lit, cette araignée (à cause du jardin), je ne l’ai pas assez piétinée, on dirait qu’elle travaille encore au piège qui attend mon fragile fantôme…
Philippe Jaccottet
Julien Lombardie
Apocalypse dans les feuilles
Un jour on s’est dit que l’aventure
était peut-être plus belle ainsi :
tout disparaîtra
– les choucas aussi et la falaise
où ils rentrent le soir avec de petits cris
et l’eau vive et les guerres
intestines où s’usent la vie
– cela c’est le vent qui l’inspire
en jouant dans les feuilles
à la fin d’un beau jour
lumineux sur la terre.
Paul de Roux
Sarah Bobineau
Clarté intérieure
La mer,
seule
au bout du ciel
écroulée en nous
comme une pluie
limpide de l’été,
sous le clair de lune,
elle hume l’encens
et la myrrhe en nous.
Sonia Elvireanu
