D’intense oubli
Aux pupilles closes
Ce lent ferment,
Cette variation,
Le jeûne de la vallée
Elle irradie
Nul soleil ne l’illustre
À portée de main,
En silence,
Tel le somnambule
François Muir
Olivia Arthur
Rue Vallières
le chant des oiseaux
que le soir agite
à peine un souffle
pas même une ombre
au-dessous de soi
l’heure passe
davantage peut-être
il ne fait pas froid mais de côté
des corps graciles
que la voix du poème
disperse
Jeremy Smith
Nocturne
ni ombre
ni trace de pas
tu es seule et
tu n’es pas là
sur le sol
un éclat de lune
ce qui nous lie si tu regardes
le même ciel que moi
après
c’est le silence et
il y a ce qui demeure
en-deçà
(de) La retenue
au temps
au regard
à la lumière
au jour déjà commencé,
qui devra prendre date
aux mots écrits pour ce jour-là.
à la lumière
soustraire au sens du fleuve,
au temps,
ce qu’il charrie,
ne pas le regarder couler
s’enfouir sous le vert gazon
qui borde ses rêves.
soustraire au cours ma propre voix
le monde à mes yeux
ce matin
au temps
au regard
à la lumière.
Lucie Taieb
Margherita Premuroso
(de) Quel est ce visage ?
à chaque nom
il manque d’être
le nom
chacun fut un début
qui rêva de fonder
le commencement
chacun dans ce rêve
s’est couvert d’un visage
floraison du bref
que sa propre brièveté
efface
Bernard Noël
Klavdia Balampanidou
(de) Le poids de l’ombre
Tu peux m’appeler cygne, ombre
dévoilée. Tu peux m’appeler
draps tissé d’eaux lancinantes,
corne nuptiale.
Je ne suis rien sinon sur ton corps
un éclat
de soleil, de sang ou de sel.
Eugénio de Andrade
Tim Engle
L’art
d’écrire des poèmes, disons,
n’est pas une histoire de réussite personnelle
cette surprise
Sur le chemin du travail
deux papillons blancs
& du trèfle le long des trottoirs
de demander
de vouloir en tirer autant.
Paul Blackburn
(de) Veillées
C’est le repos éclairé, ni fièvre ni langueur, sur le lit ou sur le pré.
C’est l’ami ni ardent ni faible. L’ami.
C’est l’aimée ni tourmentante ni tourmentée. L’aimée.
L’air et le monde point cherchés. La vie.
– Était-ce donc ceci ?
– Et le rêve fraîchit.
Arthur Rimbaud
Antoine Henault
Trois haïkus de Kazuko Nishimura
Je taille une rose
redressant
sa tige
L’azur de mer fonce.
La terre commence
à faner
Les gens s’en vont.
Les arbres dépouillés
murmurent-ils
Kazuko Nishimura
Clay Maxwell Jordan
Si j’étais un arbre
et puis revient le jour
d’avant
différent
un peu usé peut-être
j’ouvre la porte
sans même savoir ce que je veux
je casse le vide de quelques mots
futiles
– il est lundi ou
mardi
je fais en sorte de croire
en ce qui n’existe plus
Cornell Capa
