Sans titre

.

Je pense qu’en ce moment

personne peut-être ne pense à moi dans l’univers,

que moi seul je me pense,

et si maintenant je mourrais,

personne, ni moi, ne me penserait

.

Et ici commence l’abîme

Comme lorsque je m’endors.

Je suis mon propre soutien et me l’ôte.

Je contribue à tapisser d’absence toutes choses.

.

C’est pour cela peut-être

que penser à un homme

revient à le sauver

.

Roberto Juarroz

Kata Geibl

(de) En lisant Hamlet

.

Près du cimetiere, à droite

un désert de poussière.

Au-delà, toute bleue

la rivière.

Tu m’as dit : « Tant pis!

Entre au couvent

Ou épouse un imbécile… »

Les princes ne disent

jamais autre chose.

Mais je me suis rappelé ces paroles.

Qu’elles coulent pendant

une centaine de siècles.

Comme un manteau d’hermine

qui glisse sur l’épaule.

.

Anna Akhmatova

Martin Parr

.

Attaché à l’attachement

.

entre l’autre avec

et l’être seul

il y a une voix coincée à l’intérieur

qui

foi de quoi

grossit le récit imaginaire

d’un jour mourant – ô la redondance de ces mots

qui courent à l’infini de la nuit – jusqu’

au déchirement

Kevin Lamento

(de) La côte sauvage

.

« Quelqu’un m’attendait et me regardait vivre et souffrir. D’arbre en arbre, cette présence se rapprochait, m’enfermait et depuis, je n’ai cessé de la sentir se rapprocher, de jour en jour, d’être en être, se cachant derrière les objets, se cachant derrière ton visage – quelques fois tes yeux m’ont fait peur qui l’abritaient innocemment – et me regardant toujours d’un peu plus près, ni en ennemie, ni en amie, ni en juge, mais plutôt à la manière de la mort : avec indifférence. »

Jean-René Huguenin

Paul Gaugin

(de) Pensées sous les nuages

.

Tant d’années

et vraiment si maigre savoir

cœur si défaillant

.

Pas la plus fruste obole dont payer

le passeur, s’il approche ?

.

– J’ai fait provision d’herbe et d’eau rapide,

je me suis gardé léger

pour que la barque enfonce moins

.

Philippe Jacottet

Matthieu Litt

(de) Nature morte

.

Voilà. Je suis prêt. Commencer.

Peu importe par où. Ouvrir

la bouche. Je peux me taire.

Mieux vaut que je parle.

.

De quoi ? Des jours, des nuits,

ou bien encore de rien.

Ou encore des choses.

Des choses et non des

.

Gens. Ils mourront.

Tous. Je mourrai aussi.

Vaine entreprise.

Comme d’écrire au vent.

.

Joseph Brodski

Max Miechowski

Edgar et son autre

.

à l’enfant qui

le soir rôde Edgar – c’est leur prénom

dit

.

malgré le visage et la voix

l’errance

puis le sujet qui racine

aussi les cesures

le fait d’

être là sans même  savoir pourquoi

dis

.

est-ce que tu m’acceptes

comme vieux copain

Scottie Wilson

L’arche

.

nous sommes

assis sur le pont avant et

nous attendons

que le bateau bouge

il y a

des couples âgés et

ces familles pour qui

la place semble comptée

les gens seuls

un homme en uniforme

avec deux sirènes

aussi la tète d’un chien

qui dépasse d’un sac à dos

j’imagine alors quelqu’un

crier

que faites-vous là

et nos regards glisser un à un

au fond de la lagune

André Lichtenberg

(de)Ancestrale

.

On entend

toujours une voix

Toujours

on regarde un visage

On attend

heure par heure qui

doit arriver

On épie

son retour

ses aubes

son approche dans l’air

du soir

Seule à présent

Tu chutes dans le précipice de tes cris

.

Goliarda de Sapienza

Andy Feltham

Filiation

.

entre nous

une ligne rouge fuchsia

: ici je suis

de l’autre côté tu vas

puis tu reviens

je vis ici

tu dis  

il ne se passe jamais rien

je m’en fous

tu vis bien

Elene Shengelia