Peu de chose, rien qui chasse
l’effroi de perdre l’espace
est laissé à l’âme errante
Mais peut-être, plus légère
incertaine qu’elle dure,
est-elle celle qui chante
avec la voix la plus pure
les distances de la terre
Philippe Jacotet
Robert Ballen
du monde
tu penches la tête et passes la porte : au-delà du seuil, le monde respire
de visions, une onde impatiente qui charrie les odeurs des maisons,
humidité, rouille, cendre, essence, âges qui tournent au brun
les yeux survolent les têtes penchées sur les tables, la main sur le téléphone
on s’arrête au bar dans la matinée, le froid chante, la peau
reflète l’absence de geste
des caillots de lumière deviennent formes d’un doux sourire
enfoui
Maria Luisa Vezzali
Eva-Maria Berg
rabâcher
le poème qu’en est-il
de l’image
quand elle nage
toute trempée
se gonfle
se noie
épuisé
isolé mot
après mot
introuvable
privé de couleur
(in la mémoire des branchies)
Rivière
nos corps blancs
que le courant emporte
au loin
l’eau n’est plus de l’eau
la lumière durcit et l’œil est
maintenant si las
que les racines
garnissent le ciel
vie absconse
au couchant
le passage se referme
sur lui-même
et les seuls visages
qui s’animent sont ceux
qui n’ont pas de nom
Une chambre à Milan
Peut-être je n’existe pas.
Je n’ai pas à remplir ma vie
d’objets, de trajets.
Je me souviens d’un autre à peine.
Ici il pleura, face contre terre,
ici, où je suis heure par heure,
un léger sifflement entre les balcons
et, derrière, la ville.
Léonardo Sinisgalli
Inge Morath & Saul Steinberg
(de) Eternité à coudre
Un écho un
roman que trace
la roue embruns
d’une lune
partage des étangs
et des chaumes.
Vous aurez été le
cœur de ce qui
n’a pas cru
je lavais votre
bouche
vous inquiétais
d’océans et
de rumeurs.
Esther Tellermann
Luis Tudela
Photo de famille
un soir
alors que rien
ni personne
la porte s’ouvre et c’est l’hiver
l’air s’engouffre
il fait froid
les yeux se ferment
on se couche en silence
contre soi
vivre pour ne pas
vivre
on rassemble le peu
qu’il reste
Aspect du canal
l’espace
s’organise
en une étrange abstraction
un remuement
de matière et de glaise
dans l’air blanc
du matin.
Marie-Josée Christien
Objets
une chaise paillée
avec des petites tables
en bronze
.
également
une collection de vieux livres
rangés par pile
.
il faudrait un voile pour ici masquer
la couleur du jour
.
un lampadaire branlant
et deux tirages en noir et blanc
dans un cadre clair
.
un homme qui prie
sous un buisson ardent et une grappe d’enfants
accrochés à des grilles
.
telle est la pièce
vois-tu dans laquelle
j’attends
Boris Mikhailov
(de) Comme un léger sommeil
Hachuré, le jour :
haché.
Pourtant s’infiltre,
Rebelle, éraflé.
La lumière du jour.
Lourdement pèse,
Plurielle,
Non encore levée,
La herse de l’ombre
Pierre Chappuis
