en tourbillon
les premières poussières de l’hiver
sur le faubourg. Aussitôt
Gemini,
le serpent d’acier
se resserre, du temps passe et
je m’inquiète : que sommes-nous
ici ? Sous nos yeux
même si je n’suis rien,
des sols couverts
de lèpre, des murs aveugles
et de fausses lumières
si j’suis personne,
: seul ton rire sous ce tas de pierre
personne
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Mattew Gamber
A l’ombre du jardin
Sur la chaise longue
Pendant la sieste
Les vrilles du volubilis ont poussé
Les vrilles ont poussé puis
Ont enlacé ses jambes
Ont rampé sur son cœur
D’un cœur amoureux
Pénétré son nez
Son crane
Y font scintiller mille fleurs
Comme un feu d’artifice
Et alors dans son jardin
Au mois d’août
Une neige fine mais indiscutable
Est tombée
Tsesuo Shimizu
Alexis Hobs
« Qu’on s’en persuade : il nous a fallu quelques raisons impérieuses pour devenir ou pour rester des poètes. Notre premier mobile fut sans doute le dégoût de ce qui nous oblige à penser et à dire, de ce à quoi notre nature d’homme nous force à prendre part.
Honteux de l’arrangement tel qu’il est des choses, honteux de ces grossiers camions qui passent en nous, de ces usines, manufactures, magasins, théâtres, monuments publics qui constituent bien plus que le décor de notre vie, honteux de cette agitation sordide des hommes non seulement autour de nous, nous avons observé que la Nature autrement puissante que les hommes fait dix fois moins de bruit, et que la nature dans l’homme, je veux dire la raison n’en fait pas du tout. »
Francis Ponge
livrée
aux quatre vents
la page jadis arrachée
au cahier du jour. De survoler
un instant
le jardin avant de tomber
dans l’eau grise. Surgit
alors l’enfant que j’étais en mille neuf cent
soixante-treize. Le visage maigre et
noyé de pluie. A l’endroit même
où se dressait hier encore
le chèvrefeuille
de Tartarie
tv
Plus tard, la poussière
assombrira chambres et jardins.
Un seul navire sera debout.
Une seule maison contiendra
la ville et ses ténèbres.
Toupies et bras d’enfants
seront les seuls repères.
Jacques Izoard
Matéo Gomez
des cristaux de gel
assis sur le bord des fenêtres
: la nudité céleste. Ou
un long silence sur un champ
de nacre. L’absence aussi.
Mais pour l’heure
dis-tu, l’œuvre est inutile
car la saison froide est
sans intérêt
tv
Pour aucune vérité du monde
Mais si vous préférez,
pour un petit morceau de silence.
Il y a un moment qui partage en deux la terre.
Quelque temps d’humilité,
quand quelqu’un souffle sur nous.
Jan Skacel
Alex Veledzimovich
Le feu brûle ; c’est la première loi.
Quand le vent l’attise, ses flammes
s’étendent autour. La parole
attise les flammes. Tout a été combiné
pour qu’écrire vous
consume, et pas seulement de l’intérieur.
En soi, écrire n’est rien , se mettre
en condition d’écrire ( c’est là
qu’on est possédé) équivaut à résoudre 90 %
du problème : par la séduction
ou la force des bras. L’écriture
devrait nous libérer, nous
libérer de ce qui, tandis
que nous progressons, devient un feu,
un feu destructeur. Car l’écriture
vous agresse aussi, et il faut
trouver le moyen de la neutraliser – si possible
à la racine. C’est pourquoi,
pour écrire, faut-il avant tout (à 90 %)
vivre.
William Carlos William
le visage du poète
est ouvert plein de silence
toujours le même visage
et pourtant tout à fait autre
du mur
me regarde
un masque
d’un œil
dur
et vide
Tadeusz Rozewicz
T. Maxwell Wagner
Je mets beaucoup d’ordre dans mes idées.
Ça ne va pas tout seul :
Il y a des idées qui ne supportent pas l’ordre
Et qui préfèrent crever.
À la fin j’arrive à avoir beaucoup d’ordre,
Et presque plus d’idées.
Géo Norge
Jean Dubuffet
