.
Aujourd’hui la lampe parle
.
elle a pris une couleur
violente
tout éclate et rayonne
et sert
jusqu’aux miettes
.
la soucoupe blanche
que je vois sur la table
que l’air modèle
.
la vérité morte
froide
vivante maintenant
.
et sans arrêt
.
à voix haute
.
André Du Bouchet
Gregory Crewdson
.
J’ai ouvert
la porte
je suis entré
je l’ai fermée
l’appartement
était vide
je savais
que personne
ne
viendrait
jusqu’au lendemain
Je me suis assis
sur le divan
j’ai
regardé autour
de moi
et ensuite j’ai dit
à voix haute :
« cheval »
.
Alberto Moravia
Ted Gordon
.
sans cesse
la lumière retourne
au point d’origine
sont là
.
les mains roses
et les visages ouverts
les mots ignorants
la gêne
.
ce qui prête
à la partie infirme
du soi
Polina Washnington
.
le corps ne sait plus
ce qu’il est
.
honni
du lieu de l’habitude
il retourne
sans relâche
au récit du jour
d’avant
.
aussi
des visages à l’envers
insensiblement
qui perdent la couleur
.
et une ombre qui danse dans
le couchant
Hervey Stein
.
La couleur afflue à cet endroit, rouge morne.
Tout le reste du corps est sans tache,
Couleur perle
.
C’est dans une cavité de roc
Que la mer vient aspirer,
Un seul creux suffit à la concentrer tout entière.
.
De la taille d’une mouche
La marque du destin
Rampe le long de la paroi.
.
Le cœur se ferme,
La mer se retire,
Les miroirs sont voilés.
.
Sylvia Plath
Morton Bartlett
.
bas et lourd
ce couvercle
son poids de détresse
de peurs qui s’amoncellent
sans peine
les oiseaux le soulèvent
ou simplement
ils l’ignorent
leur chant est ici
et déjà ailleurs
dans le jour qui court à sa perte
ils écoutent
plus loin que ce qui est perdu
.
Marc Dugardin
Youngna Park
.
Arbre. Ombre. Terre
sous l’ombre pour les racines.
Monogrammes enlacés.
Argile. Rangée de pierre.
.
Racines. Leurs entrelacs.
Pierre dont le propre poids
arrive à libérer de
tout ce système de nœuds.
.
Elle ne bouge pas. Impossible
De la déplacer, de l’emporter.
Ombre. Homme dans l’ombre,
comme un poisson dans la nasse.
.
Joseph Brodski
Robert Darch
.
par petits bouts
le vent te disperse
dans le ciel d’été
.
après
ce sont des choses
d’une grande banalité
de place en place
.
ces lettres attachées les unes
aux autres
.
les images que l’œil veut
fourguer
Will Hooper
.
dans le lieu
où la voix n’est plus
.
ne peut plus être
le venir tombe
des mains
de quelques mots écrits
sur le verre
indubitablement
se produit
ce que le corps ne parvient
à défaire
.
et l’ombre à nouveau
de manifester
entière
.
de qui la vie s’abime
on pressent
quelquefois le néant
.
Tu as laissé ton corps
arrêté quelque part
bien des années
avant déluge,
désastre.
Mais tu fais semblant
de rire et de bouger,
quand la vie est absente
.
Jacques Izoard
Myriam Marlène Waldner
