je pars
vers un lieu
où la voix n’appelle plus
rien de certain
le passage
est nu
plus juste peut-être
le vide immense
mais là
le désir attend la lumière
et je veux apprendre
sans appel
à me tenir plus près
de ce qui me traverse
Édouard Taufenbach
Vers qui suis-je partie ?
Je n’entends plus l’appel
d’un nom ou d’un visage.
Il me suffit ici
d’une saison sans roses,
d’un beau temps de péril,
d’une pénurie grande,
d’un désir si brûlant
que l’espace y prend feu.
Anne-Marie Kegels
Valérie Belin
je n’habite
plus tes bras
ni ce lieu impossible
à faire exister
j’entends
encore ta respiration
mais ce souffle
s’éloigne
comme une eau
sur la rive
qui ne revient
jamais
Francesca Woodman
chambre
en friche
au bord du fossé
ni signe
ni promesse
seule
une ombre
appuyée contre un mur
muette
la lumière s’éteint –
quelque chose
comme une parole
revient
Kathleen Meier
En quelle nuit
de mon sommeil as-tu
bu jusqu’à l’ivresse à la source
qui jamais ne tarit, en quelle
nuit où je dormais ?
Ô sombre, sombre ta livrée
Plus noire que la nuit.
Notre douleur est ta tendresse,
et maladroit ton chant
emplit la rue, ô matinale
soulé. En quelle nuit de mon sommeil
emplit notre destin
l’oraison ivre de celui-
là qui sans avoir précède
oiseau de midi pour la seconde mort
Gérard Bayo
Andoni Beristain
la nuit
se déplie
et rend l’œil
à sa propre lumière
je n’ai rien
à vouloir de plus
je suis
le lent détour
du rêve
un visage me regarde –
c’est le tien
Jonathan Bertin
je marche
encore
dans une lumière
qui ne retient rien
le jour s’efface
ta voix
doucement
m’étreint –
nous reste-t’il assez
de ciel
pour continuer
?
Jonathan Bertin
ça cogne
sous la peau
ce sont
des gestes serrés
jusqu’à l’os
le feu de mots
qui ne s’éteignent pas
je vis
dans ce qui tremble
j’essaie tenir
droit
Jack Davison
Un chemin qui est un chemin
sans être un chemin
porte ce qui passe
et aussi ce qui ne passe pas
Ce qui passe est déjà passé
au moment où je le dis
Ce qui passera
je ne l’attends plus je ne l’atteins pas
Je tremble de nommer les choses
car chacune prend vie
et meurt à l’instant même
où je l’écris.
Moi-même je m’efface
comme les choses que je dis
dans un fort tumulte
de bruits, de cris.
Jean Tardieu
Erwin Olaf
je pense
à toutes ces choses
qui tiennent
sans que l’on sache
comment
ta main sur la rampe
le souffle dans l’écharpe
cette maison
encore là
avec ses vitres jaunes
la nuit
la chaleur
qui monte au visage
Emmanuele Ravagnani
terrain vague 