morceau d’une chose qui a été déchirée
de ce que
l’hier savait –
les saisons
les murs
la lumière qui fige
au fond de la pièce
il ne reste
que le fauteuil
et la table
d’où je t’écris
et dans ce silence
qui a tout vu
je vois
ton absence
comme une voix
jamais
qui ne se tait
Chase Middelton
l’aurai-je
inventé
ce rivage
au feu du couchant
où l’oiseau
à l’encre noire
danse
contre le vent
ou bien
ai-je seulement
touché
du doigt
son passage
Stéphan Vanfletren
dans le fatras obscur
des images – es-tu
seulement couchée ?
au loin
coraille un oiseau
de proie
quelque chose imbibe la nuit
la distance
ou peut-être le silence – buvard d’un cri
teint à froid
la lumière faiblit
le destin entre
dans la chambre
silencieux
il s’assoit
Marie Bouttier
ce visage
à grands traits
qui revient
le soir
c’est juste
un souffle
une ombre
un aplat à peine
éclairé
et si je tends la main
pour toucher
sa fragile matière
il s’efface
avant que je puisse
l’appeler
Joseph Hofer
.
à saigner
la langue
jusqu’à l’os
aiguiser sans relâche
les douleurs d’entrailles
à ne célébrer
que la distance
dans l’essai du matin
il advient
que l’oiseau et la proie
fassent un
Laura Letinski
ces larmes
sans nom
on ne sait plus
à qui elles appartiennent
ni ce qu’elles
traversent
elles tombent
sans mémoire
comme si le corps
qui ne sait plus
dire je
avait perdu
jusqu’à son bord
Maria-Luisa Imperiali
jaunes
rouges et bleus
infatigables
cris et pistolets
éclats filant de coins sombres
en buissons creux
et ces ailes
douces et blanches
que je déployais
à leur âge
pour traverser le vide de
la chambre
Minnie Evans
dans le récit
de l’avant –
ô fatigue des mots
quand ils se répètent
y ai-je encore
ma place
ou ne suis-je
déjà que l’usure
d’une trace
je parle
mais c’est déjà
trop tard
le sens est parti
il reste
ce peu de voix
qui hésite à vivre
encore
Angelo di Genova
et dans ce rien
si dense
quelque chose veille –
un fil
de la gorge au ventre
pas même une pensée
juste un poids
sans nom
qui boit la nuit
Caroline Dufour
assis
sur le pont arrière
nous attendons
que le bateau consente
à bouger
nous ?
des gens seuls
des couples usés
ces familles
dont la place
semble comptée
aussi
un chien
la tête hors d’un sac
avec cette femme
de mon âge
qui parle au vent
André Lichtenberg
terrain vague 