sous la lune
qui perce au vent
un vieux chêne
montre ses fesses
seize heures
des enfants rient
dans l’herbe jaune
non loin
en cercle leurs mères
délibèrent –
d’un buisson
soudain
le cri roux d’un chien
sans nom
Michel Berberian
Sur un quai
ce doux profil
à la lueur d’une lanterne –
on dirait le motif
d’un poisson
brossé sur de la porcelaine
mais voilà que
soudain le motif murmure
des mots
dans une langue ancienne
à peine soufflée
Le lotus rose
.
papier
de cellulose
en pure pâte
vierge
doublé sur l’épaisseur
et soufflé à l’air chaud
avec son mandrin
exempte de tout parfum
qui aisément
s’éteint dans l’eau
des broyeurs
ou des fosses
septiques
Vu d’en haut
.
un pavement
polychrome
avec de longs fils de soie
sur lesquels fièrement
montent de petites chiures
mordorées
le vermeille des toits
des flaques de terre sombre
et à l’écart
un petit carré
qui se réchauffe au soleil –
sans doute
le cimetière
Moebius (alias Jean Giraud)
Montmartre
indifférente
à la foule
qui languit
sur le garde-corps
tu te hisses –
ma belle
pour saisir du regard
tout Paris
soleil de mars –
l’hydre engloutit
l’horizon
et la ville –
dis-tu
n’en est que plus
belle
Vertige
d’où vient
l’eau qui coule
sur mon visage
et pourquoi
ces doux murmures
à mon oreille
mon corps
sur l’herbe détrempée
pèse la pierre
la nuit
est pleine de phares
et de cris
on dirait une mère
qui voudrait
reprendre un petit
Takashi Shuji
Mourir d’aimer
allongée
sur le coté
tu grattes
les peaux mortes
d’une jambe efflanquée
une lumière blanche
filtre à travers les volets
nos ombres sont
inapparentes
nous entendons
de temps en temps
le bruit d’un pas feutré
derrière la cloison
Edward Hopper
l’Homme-marron
le ciel
ne retient rien
ni la chaleur ni l’ombre
des nuage
le vent hésite
entre deux rives
à chaque fois
il oublie l’adresse
l’homme
surveille le fleuve
la picolette elle
chante dans sa cage
Imagine
.
le gout aigre
du café
enroulé
sur lui-même
.
there’s no countries
.
ses doigts
crochés
à une prise
de tabac
.
It isn’t hard to do
.
un bord de mer
en suspens
rincé
à l’aquarelle…
.
Nothing to kill or die for
.
nos regards
plongeant
de part et d’autre
de l’horizon
.
And no religion too
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La (mauvaise) conscience
sous les platanes
une ombre
assise sur une souche rouillée
il pleut
les années passent
sans qu’une feuille ne tombe
l’ombre fait
un pas –
à l’égal du mien
son visage osseux
et ses lèvres fines
terrain vague 