Toussaint

 

Cette petite vieille

l’œil bas

qui astique la dalle jouxte

 

sait-elle

où vont les morts quand ils

nous dés-appartiennent

 

le jour de tes funérailles

nous étions pourtant tous là

le regard comblé de roses

 

si peu oublieux

à prier sous un ciel

de taille

 

   Bertrand Lamouroux

 

 

A propos terrain vague

la poésie en mille morceaux

2 réponses

  1. Justement.
    J’ai passé le matin à écrire
    en pensant à mon père.
    À ces morceaux de lui
    disparus pour toujours
    que je n’aurai qu’entrevus.

    Merci. Pour ce très beau poème.
    Je sais toujours, en ouvrant
    votre porte, que j’y serai touchée.
    Que j’y trouverai nourriture
    et de mots et d’âme.

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