Toussaint

 

la petite vieille

l’œil bas

qui astique la dalle jouxte

sait-elle où vont les morts

quand ils nous dés-appartiennent

le jour de tes funérailles

nous étions pourtant tous là

le regard comblé de roses

si peu oublieux

à prier sous un ciel

de taille

   Bertrand Lamouroux