où es-tu ?
où sont les promontoires de roses
la route qui traverse les flammes,
les crêtes parjures ?
où est la perle qui
se ferme comme une coquille
où sont les carnavals d’avant la fin du monde ?
où est l’astre victorieux sur le drapeau ?
où est le cœur du brouillard ?
où es-tu
Où sommes-nous ?
Bei Dao
William Hess
le jardin
en fin d’après-midi
je te vois
par la fenêtre
tu rassembles
tout ce qui tombe sans bruit
il faut bien –
dis-tu
faire quelque chose de ces feuilles
après la terre se débrouillera
Yean j Yue
Comme quand le paysage glisse
sous la
peau. Comme quand l’hiver s’installe
dans un
puits. Celui qui s’en va
regarder
dedans
y trouve le ciel, qui se change en
nuit.
Et une étoile
qui scintille
dans le ciel véritable.
Jan Erik Vold
Être.
Et rien de plus.
Jusqu’à ce que se forme un puits en dessous.
Ne pas être.
Et rien de plus.
Jusqu’à ce que se forme un puits au-dessus.
Ensuite,
entre ces deux puits,
le vent s’arrêtera un instant.
Roberto Juarroz
Melissa Schriek
dans le palais
qui nous habite
nos corps
se croisent en silence
l’air porte
le rance et le jauni
au fond du couloir
respire une lumière
malade –
sans doute
sommes-nous morts ici
sans même avoir été
avertis
Matthew Beck
Sait-elle
qu’elle existe
la corneille sur le fil
de fer ? Car la nuit vient.
De leur passage en terre
inconnue, rien n’est resté.
Les os
trop lourds, les crânes
disproportionnés appuyés au mur
de béton
Lui monte
à la porte
du dépositoire la garde…
Gérard Bayo
Pierre Soulages
la petite vieille
l’œil bas
qui astique la dalle
jouxte
elle sait peut-être
où vont les morts
quand les tombes
disparaissent
le jour
de tes funérailles
nous étions pourtant là
une rose à l’œil
à prier sous un ciel
de taille
Bertrand Lamouroux
invisibles
l’un pour l’autre
nous traçons
de nos bras
des cercles silencieux
quelque chose –
est-ce l’air
ou le souffle
échappé de nos poumons
nous obombre
jusqu’à nous effacer
lentement
Soo Burnel
Pas de rocaille
S’il y avait de la rocaille
Ainsi que de l’eau
Et de l’eau
Une source
Un étang parmi la rocaille
S’il y avait ne serait-ce que le bruit de l’eau
Pas la cigale
Et le chant de l’herbe sèche
Mais le bruit de l’eau sur la rocaille
Là où la grive-ermite chante parmi les pins
Plic ploc plic ploc ploc ploc ploc
Mais il n’y a pas d’eau
Thomas Stearns Eliot
Clement Chapillon
Sur ma terrasse en Virginie,
Loin des vols d’étourneaux,
Quand le soleil
Dévore un blanc cadastre,
J’ai ravi le poignet du silence,
L’ai serré contre moi :
Tout était ocre et bleu
Et le sentier sur mon épaule,
Tel un grain d’orge, s’est posé.
Ô floraison !
Gérard Engelbach
Dan Wetmore
