Met en rang ses souvenirs
ils crient qu’ils n’ont jamais existé.
Met en rang les noms
ils battent ensemble comme des cuillers de bois.
Met en rang les visages et eux par bandes se délitent
mélangeant les ongles et les sons.
Parle avec l’air.
« Tu ne blesses pas » dit-elle,
mais l’air brûle et fauche – à ras – le passé.
Antonella Anedda
Carla Piacenza
D’intense oubli
Aux pupilles closes
Ce lent ferment,
Cette variation,
Le jeûne de la vallée
Elle irradie
Nul soleil ne l’illustre
À portée de main,
En silence,
Tel le somnambule
François Muir
Olivia Arthur
ce souffle
dans les cheveux
la lumière oblique
et le chant des oiseaux
que l’attente agite
nous sommes
peut-être cent
ou mille
assis autour de la maison
aux volets clos
le soleil
est au bord du soir
la ville reprend son souffle
derrière nous
une voix d’homme récite
des vers en anglais
Caroline Dufour
au temps
au regard
à la lumière
au jour déjà commencé,
qui devra prendre date
aux mots écrits pour ce jour-là.
à la lumière
soustraire au sens du fleuve,
au temps,
ce qu’il charrie,
ne pas le regarder couler
s’enfouir sous le vert gazon
qui borde ses rêves.
soustraire au cours ma propre voix
le monde à mes yeux
ce matin
au temps
au regard
à la lumière.
Lucie Taieb
Margherita Premuroso
à chaque nom
il manque d’être
le nom
chacun fut un début
qui rêva de fonder
le commencement
chacun dans ce rêve
s’est couvert d’un visage
floraison du bref
que sa propre brièveté
efface
Bernard Noël
Klavdia Balampanidou
Tu peux m’appeler cygne, ombre
dévoilée. Tu peux m’appeler
draps tissé d’eaux lancinantes,
corne nuptiale.
Je ne suis rien sinon sur ton corps
un éclat
de soleil, de sang ou de sel.
Eugénio de Andrade
Tim Engle
d’écrire des poèmes, disons,
n’est pas une histoire de réussite personnelle
cette surprise
Sur le chemin du travail
deux papillons blancs
& du trèfle le long des trottoirs
de demander
de vouloir en tirer autant.
Paul Blackburn
C’est le repos éclairé, ni fièvre ni langueur, sur le lit ou sur le pré.
C’est l’ami ni ardent ni faible. L’ami.
C’est l’aimée ni tourmentante ni tourmentée. L’aimée.
L’air et le monde point cherchés. La vie.
– Était-ce donc ceci ?
– Et le rêve fraîchit.
Arthur Rimbaud
Antoine Henault
chassée
par le vent
la page
autrefois arrachée
au cahier du jour
puis
un enfant –
moi peut-être ?
trempé de pluie
qui passe
sans un regard
devant
la closerie
Clay Maxwell Jordan
et puis
c’est le jour
d’après
différent
un peu las peut-être
je me lève
le ciel
a la couleur bleue
qu’il portait hier
je reste un long moment
à le regarder
un oiseau passe
je ne souviens pas
de l’avoir vu
hier
Caroline Dufour
