morceau d’une chose qui a été déchirée
ce qui
de l’intérieur
nous force à rompre
l’écorce des jours
ce sont ces images
accrochées au mur
fabuleux
car quelle que soit
le souffle
ou quelle que soit
la profondeur
des eaux
elles arborent encore
ce vers quoi
nous pourrions
aller
Philip Holt
tu n’es pas
ce que nous sommes
ni même
ce que nous voulions être
tu n’es pas non plus
ce que désignent
mes mots
tes yeux sont le volcan
et tu racles ta peau
jusqu’au sang
.
Paul Klee
la mer sait
que les royaumes
disparaissent
dans le glissement
de sa langue
l’enfant le sait
lui-aussi
mais entre ses doigts
les algues sont des bannières
et les coquilles – même brisées
offrent l’ombre suffisante
pour y glisser
un secret
un feu
sinue
dans la nuit
il reporte
sur les murs
des visages
que le sommeil n’atteint pas
le tien
est teint d’ivoire
il fait partie de ceux-là
il n’est
ni tout à fait tien
ni tout à fait autre
il est cette image
que la main caressait
autrefois
Alberto Lara
la nuit
parfois
quand les mots
s’affranchissent
et que le poème trouve
sa raison d’être
Collin Avery
dans le creux
du jour
à force de rien
un filet d’ombre sourd
dans les voix du par-delà
effroi
de ce long récit où l’avide
inlassable
triomphe de nos âmes
du plus bas que le bas
jusqu’à ne voir
que les dépouilles
et les doutes
en même temps
ainsi répandue sur le drap
les yeux mi-clos
je te cherche
un prénom
Marijane Ceruti
avant
l’endroit grouillait
de ces femmes-poissons
que les marins disent
sirènes
il y avait
des épaves pleines
de mauvais or
on entendait
les chants plein de joie
et d’ivresse
la lumière semblait
si proche
Trent Park
les allées
blanches
serrées d’arbres nus
des ombres
au détour qui surgissent
de la brume
nos voix muettes
tes yeux
au-dessus des miens
la Seine grise
plus loin
presque éteinte
Cy Twombly
herbes sèches
épines
silex
le jardin
désormais
est abandonné
aurait-il
fait beau le jour d’avant
serais-je
ici venu plus souvent –
dans leurs yeux
rougis
l’enfant court
encore ici
comme autrefois
Graziela Iturbe
dans
le salon tiède
les hôtes attendent
dans de hauts fauteuils
fanés
ils ne disent rien
bougent à peine
ils savent
que l’histoire les met ici
de côté
et si soudain
l’un d’eux se redresse
c’est pour mieux voir
par la fenêtre
la mer
se retirer
Maria Svarbova
terrain vague 