morceau d’une chose qui a été déchirée
dans le jour qui durcit
les racines boivent jusqu’à
la dernière goutte de terre
un remous d’air
et le ciel s’alourdit
nous restons là
adorables
si peu visibles
dans notre façon de ne pas comprendre
que la vie se désagrège
un jour
la porte s’ouvre
et c’est l’hiver
l’air s’engouffre
il fait froid
doucement
les yeux se ferment
on se blottit
sur sa propre épaule
on attend
sans savoir quoi
je bois
ton visage
inhabité
je bois
ta voix parvenue
à son terme
le mouvement
de tes bras
le frisson de ta peau
je bois
ce qui s’en va
avec la lumière
lentement
qui se referme sur toi
Pierro Percoco
à l’heure dite
le vent
brûle la pierre
mais
quelque chose
respire sous les arbres
l’humeur lasse
d’une bête
cachée sous un fourré
celle
qui déjà rodait
hier
Maude Schuyler Clay
le jardin
en fin d’après-midi
je te vois
par la fenêtre
tu rassembles
tout ce qui tombe sans bruit
il faut bien –
dis-tu
faire quelque chose de ces feuilles
après la terre se débrouillera
Yean j Yue
dans le palais
qui nous habite
nos corps
se croisent en silence
l’air porte
le rance et le jauni
au fond du couloir
respire une lumière
malade –
sans doute
sommes-nous morts ici
sans même avoir été
avertis
Matthew Beck
la petite vieille
l’œil bas
qui astique la dalle
jouxte
elle sait peut-être
où vont les morts
quand les tombes
disparaissent
le jour
de tes funérailles
nous étions pourtant là
une rose à l’œil
à prier sous un ciel
de taille
Bertrand Lamouroux
invisibles
l’un pour l’autre
nous traçons
de nos bras
des cercles silencieux
quelque chose –
est-ce l’air
ou le souffle
échappé de nos poumons
nous obombre
jusqu’à nous effacer
lentement
Soo Burnel
ce souffle
dans les cheveux
la lumière oblique
et le chant des oiseaux
que l’attente agite
nous sommes
peut-être cent
ou mille
assis autour de la maison
aux volets clos
le soleil
est au bord du soir
la ville reprend son souffle
derrière nous
une voix d’homme récite
des vers en anglais
Caroline Dufour
chassée
par le vent
la page
autrefois arrachée
au cahier du jour
puis
un enfant –
moi peut-être ?
trempé de pluie
qui passe
sans un regard
devant
la closerie
Clay Maxwell Jordan
