enjamber le gouffre
qui perce la pierre
s’envoler
du soir au matin
pour arracher le crin
de l’automne
pleurer
dans les tessons de verre
ceux d’entre nous qui gisent
au sol
Boris Mikhailov
Venise n’existe pas
terrain vague
la poésie en morceaux
Beaux.
Seuls et ensemble.
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