Venise n’existe pas

 

enjamber

le gouffre qui traverse

la pierre

s’envoler du soir

au matin pour dépendre

le crin d’automne

pleurer

parmi les tessons de verre

ceux d’entre nous qui gisent

 

au sol

Boris Mikhailov

A propos terrain vague

la poésie en mille morceaux

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