Venise n’existe pas

 

enjamber le gouffre

qui perce la pierre

s’envoler

du soir au matin

pour arracher le crin

de l’automne

 

pleurer

dans les tessons de verre

ceux d’entre nous qui gisent

au sol

 

Boris Mikhailov

A propos terrain vague

la poésie en mille morceaux

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