enjamber
le gouffre qui traverse
la pierre
s’envoler du soir
au matin pour dépendre
le crin de l’automne
pleurer
parmi les tessons de verre
ceux d’entre nous qui gisent
au sol
Boris Mikhailov
Venise n’existe pas
terrain vague
la poésie en morceaux
Beaux.
Seuls et ensemble.
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