S’il est vrai
que « lorsque tout autour
est sombre, les yeux
commencent à voir »
alors je vois
très bien.
J’écoute ce vent
qui me ramène à toi,
cette tempête
de cris
au travers des murs de la nuit,
des portes,
des branches, des feuilles mortes,
des pas,
solitaires, j’écoute
cet hiver
sans firmament,
ce cortège de songes
jetés en plein vol…
Roberto Veracini
Jean Dubuffet
Sous un ciel étranger
ombres roses
ombres
sur une terre étrangère
entre roses et ombres
dans une eau étrangère
mon ombre.
Ingeborg Bachmann
Dans une barque éteinte
Je dors à petit feu
La vie me porte
et je la porte Une voix tremble
La maison se recueille
Le jour n’a pas de nom
Georges Haldas
nous
les héros
de Moscou
sautons
les pieds joints
du vieil avion
fou
lequel
de nous deux
tombera –
tombera pas
sur les tessons
qui jonchent
le bas
Boris Mikhailov
Il y a terreur, mais
aujourd’hui, je peux marcher :
bien travaillé, aplani les jours et
les coups, je me souviens, la voix
de l’autre coté : tu n’as rien vu et
terreur, encore, a frappé, mais
les cris, ce jour, se sont éloignés et
là-bas, comme elle se resserre,
je marche, elle crie
je marche dans l’écho,
jusqu’au bout de sa parole.
Alain Veinsten
Mauricio Alejo
Au cœur de l’hiver,
Contrairement à toute attente,
Au milieu des arbres
On croirait voir des fleurs
Tant il est tombé de neige.
Ki no Tsurayuki
d’un corps
de notables
fabulant
les pieds dans l’eau
sort une femme –
chignon gris
visage maigre et la voix
perchée haut
– qui me tend
une veste appartenant –
dit-elle
à Monsieur
le Préfet
Oleg Oprisco
« Dès que j’écris une phrase, je suis désorientée et embarrassée, déjà j’ai envie de la rejeter pour dire dans la suivante le contraire. C’est que j’ai toujours l’impression que l’essentiel m’échappe. La double face, le coté caché des choses.
D’autant plus que la poésie doit témoigner du mouvement de notre époque.
Or jamais dans l’histoire de l’humanité, il n’y a eu siècle plus barbare que le notre. Et les horreurs continuent et se multiplient dans tous les coins du monde. Nous sommes impuissants face à tant de misère, de corruption et de manipulation. Faut-il passer devant les drames qui ont lieu, les yeux fermés de peur d’être soi-même broyés par la violence ?
Le poète doit donc aussi prendre positon face au monde qui l’entoure.
Finis fleurs et petits oiseaux, Dieu est mort. »
Anise Koltz – in Somnambule du jour
Mutité à nouveau, spacieuse, une maison – :
Viens, tu dois habiter.
Heures, qui s’échelonnent, belles comme malédiction : atteignable
est l’asile.
Plus mordant que jamais l’air qui reste : tu dois respirer,
respirer et être toi.
Paul Celan
Jeff Wall
J’écris des dates
le temps qui les traverse
ne laisse qu’un peu de poudre humide
parfois les feuilles remuent
le ciel n’est pas le ciel
le jour est un reste de regard
Jacques Ancet
Cristina Coral
terrain vague 