d’un corps
de notables fabulant
les pieds dans l’eau
sort une femme –
chignon gris
visage maigre et la voix
perchée haut
qui me tend
une veste
appartenant dit-elle
à Monsieur le Préfet
Oleg Oprisco
Anise Koltz
« Dès que j’écris une phrase, je suis désorientée et embarrassée, déjà j’ai envie de la rejeter pour dire dans la suivante le contraire. C’est que j’ai toujours l’impression que l’essentiel m’échappe. La double face, le coté caché des choses.
D’autant plus que la poésie doit témoigner du mouvement de notre époque.
Or jamais dans l’histoire de l’humanité, il n’y a eu siècle plus barbare que le notre. Et les horreurs continuent et se multiplient dans tous les coins du monde. Nous sommes impuissants face à tant de misère, de corruption et de manipulation. Faut-il passer devant les drames qui ont lieu, les yeux fermés de peur d’être soi-même broyés par la violence ?
Le poète doit donc aussi prendre positon face au monde qui l’entoure.
Finis fleurs et petits oiseaux, Dieu est mort. »
Anise Koltz – in Somnambule du jour
Au loin
Mutité à nouveau, spacieuse, une maison – :
Viens, tu dois habiter.
Heures, qui s’échelonnent, belles comme malédiction : atteignable
est l’asile.
Plus mordant que jamais l’air qui reste : tu dois respirer,
respirer et être toi.
Paul Celan
Jeff Wall
Un morceau de lumière
J’écris des dates
le temps qui les traverse
ne laisse qu’un peu de poudre humide
parfois les feuilles remuent
le ciel n’est pas le ciel
le jour est un reste de regard
Jacques Ancet
Cristina Coral
La maison du vide
j’habite
un vieux fauteuil
rouge
près de la fenêtre
ma vie
est immobile
mes yeux
à peine
atteignent le jour
ces voix
qui ont une part d’ombre
je les écoute traverser
la pièce
en moi
quelque chose
se déplace
alors que rien ne bouge
Fernanda Frazão
Armure du matin
Je ne sors plus
de moi. Je traverse
mes lèvres
sans voir que le soleil
déchire l’air
des murs
J’invente des couloirs
où le froid s’accumule
courbe
jusqu’à ce cri.
Claude Esteban
Amy Colebrook
Raymond Queneau
Ce soir
si j’écrivais un poème
pour la postérité ?
fichtre
la belle idée
je me sens sûr de moi
j’y vas
et
à
la
postérité
j’y dis merde et remerde
et reremerde
drôlement feintée
la postérité
qui attendait son poème
ah mais.
Raymond Queneau
(de) S’il descend vers un monde
entouré de mystères ce qui file
au tréfonds de lui-même ce sont des ces rêves que sans doute
il ne pourra réaliser
ces passions sans fondement auxquelles sa faim aspire
un amour sur le point d’être effacé
et lui qui a connu la honte de ce qui s’écrit sur la page blanche
lui s’embarquera dans le futur
Yoshimoto Takaaki
Émilie Keener
Voie morte
Adieu, dit-elle. Rendant close la ville.
Hier même, par son extrême absence,
ma chérie, la poupée d’argile,
sans autre avertissement s’est jetée dans le vide.
La bibliothèque s’effeuille. Les tableaux
se réduisent à de simples taches çà et là.
J’entends de tous côtés le grillon de la Lune.
Je descends, le cœur sur la main, par la voie morte
d’un mauvais rêve dont on ne peut plus se réveiller.
Roberto Sosa
Aimée Hoving
« Über allen Gipfeln ist Ruh »
La lune s’envase
jusqu’aux yeux
elle est à peine visible
je veux la guetter
écorcher son ventre blanc
et la préparer
sa viande a la saveur
du poisson de mer
Anise Koltz
Ade Adekola
