Trace de moi

la fois où tu sautais

sur la table

pour nous faire tomber

je m’en souviens

bien

c’était le matin

je sentais le soleil

sous ta peau

je m’accrochais

sans doute l’instinct

je ne voyais pas pourquoi

tu faisais cela

Minnie Evans

(de) Corps, maisons, tumultes

La femme qui coud

vit dans le feuillage

d’un hiver sans oiseau.

Mais l’aube. Mais le temps.

Mais le garçon glacé

qui déchire les poèmes

qu’il n’écrivit jamais.

Roue de feu qui délire.

Obscur sans bleu

des mots frottés de mort.

Jacques Izoard

Jam Southam

Ce que j’en sais

même

si le temps fait juter l’os

la somme reste la même

est

ce que le corps sait

avec la souche qui nourrit

la veine et les gestes de

l’au-dedans

il ne pleut pas

mais vois-tu

la langue s’ennuie

alors

de chercher un passage

des mains

une bouche

une ombre

qui viendrait se mélanger

à la mienne

Bharat Sikka

Ce que le ciel observe

dans le rêve

qui nous occupe

l’œil propage une lumière qui brûle

nos projets

ces visages ne sont ni les nôtres

ni ceux des autres

les voix dans l’oreille refluent

vers la lenteur des âmes et par-

dessus les arbres

s’amassent les nuages

inutiles

comme si la vie était prise ici

à son propre piège

Margharita Chiarva

(de) Autant que possible

Soir. Le ciel vire lentement et on passe dans l’air sans poids, dans l’espace soudain démesuré du mot ciel. Tout repose et on va comme on dort, sans comprendre quelle clé a tourné. D’évidence, il reste peu de temps : cela va se refermer, il n’y aura plus ni soir ni bleu, juste une vitre salle, la nuit, la lampe.

Antoine Emaz

Natacha Nikouline

(de) Poteaux d’angle

Il faut un obstacle nouveau pour un savoir nouveau. Veille périodiquement à te susciter des obstacles, obstacles pour lesquels tu vas devoir trouver une parade… et une nouvelle intelligence.

Henri Michaux (texte et image)