Irions-nous jusqu’au dépliement
dernier du ciel ?
Alors que de chaos azurés,
de troupeaux prestigieux,
de hardes !
Tout se module
selon nos prévisions,
quand nous repérons
à marée basse
celui qui s’invalide ;
en s’éloignant,
il s’épuise à l’infini.
Pour le rattraper
il faudra enjamber le présent.
Michel Fardoulis-Lagranges
Mark Forbes
ce corps
au plafond qui s’allonge
sur un ciseau de brasse
on dirait le tien. Indifférent
aux voix qui poussent
sur le rivage, lui
sans cesse de creuser
sa ligne d’écume
sur les fonds noirs
d’un océan
Carole A. Fuerman
Pise lointaine, sirocco
bohémien de la plaine
et l’onde au pont
et les feuilles et les troncs
vifs
Tous ces jardins que nous ne connaissions pas
et qui nous reconnaissent, ces arbres obscurs
et si grands qui se rapprochent, se laissent
toucher, comme si il était possible
de toucher la terre, le temps, la vie
Roberto Veracini
Hugo Pratt
Éteins la parole
éteins la pensée
et va ! vole ! tombe !
sans haut ni bas
aspiré, foulé
dans les failles de l’air
entre courbures d’une mélodie
que personne ne joue
Lorand Gaspar
(texte et image)
allongés
sur le couvre-lit
l’un vers l’autre
à ne rien dire
s’échapper
mutité en partage
le voyage n’est plus
se devoir aux siens
alors que l’ombre
tangible
vous tient la main
Francesca Woodman
rabâcher
le poème qu’en est-il
de l’image
quand elle nage
toute
trempée
se gonfle
noie
épuisé
isolé mot
après mot
introuvable
privé
de couleur
Eva-Maria Berg
Luis Garvan
ce que je veux
je ne le sais pas
je sais seulement que je rêve
que le rêve me fait vie
et que je plane dans un nuage
je sais seulement que j’aime
humains montagnes jardins la mer
je sais seulement
que beaucoup de morts habitent en moi
je bois mes instants
je sais
seulement
que c’est le jeu du temps
haut et bas
derrière tous les mots le silence
qui bat
Rose Ausländer
Marta Bevacqua
La rosée la pluie la vague la barque
La reine servante
Médieuse
La perle la terre
Perle refusée terre consentante
Le départ entre deux feux
Le voyage sans chemin
D’un oui à un autre oui
Le retour entre les mains
De la plus fine des reines
Que même le froid mûrit
Paul Eluard
Łukasz Spychała
Rien, rien du tout
est né,
meurt, le coquillage dit encore
et encore
depuis la profondeur des creux de rocher.
Son corps
balayé par la saison – donc quoi ?
Il dort
dans le sable, séchant à la lumière du soleil,
se baignant
à la clarté lunaire. Rien à faire
avec la mer
ou quelque chose d’autre. Dessus
et dessus
Shinkichi Takahashi
» Je donnerai un détail amusant de cette conversation que le hasard me fit avoir avoir la mère d’Apollinaire. Elle était venue au Mercure demander si on voulait bien lui donner les livres de son fils, livres dont elle n’avait jamais lu une ligne et dont elle venait seulement de découvrir l’existence. Elle ne savait rien de la réputation qu’il s’était acquise et il avait fallu sa mort pour qu’elle en devint curieuse. Je la renseignais comme il convenait et quand je lui eus donné à comprendre à sa grande surprise, ce qu’était Apollinaire, elle eut ce mot presque orgueilleux dans sa naïveté : » Mon autre fils aussi est écrivain. Il écrit des articles financiers dans un journal de New York. »
Paul Léautaud
Jason deCaires Taylor