livrée
aux quatre vents
la page jadis arrachée
au cahier du jour. De survoler
un instant
le jardin avant de tomber
dans l’eau grise. Surgit
alors l’enfant que j’étais en mille neuf cent
soixante-treize. Le visage maigre et
noyé de pluie. A l’endroit même
où se dressait hier encore
le chèvrefeuille
de Tartarie
tv
Plus tard, la poussière
assombrira chambres et jardins.
Un seul navire sera debout.
Une seule maison contiendra
la ville et ses ténèbres.
Toupies et bras d’enfants
seront les seuls repères.
Jacques Izoard
Matéo Gomez
des cristaux de gel
assis sur le bord des fenêtres
: la nudité céleste. Ou
un long silence sur un champ
de nacre. L’absence aussi.
Mais pour l’heure
dis-tu, l’œuvre est inutile
car la saison est
sans intérêt
tv
Pour aucune vérité du monde
Mais si vous préférez,
pour un petit morceau de silence.
Il y a un moment qui partage en deux la terre.
Quelque temps d’humilité,
quand quelqu’un souffle sur nous.
Jan Skacel
Alex Veledzimovich
Le feu brûle ; c’est la première loi.
Quand le vent l’attise, ses flammes
s’étendent autour. La parole
attise les flammes. Tout a été combiné
pour qu’écrire vous
consume, et pas seulement de l’intérieur.
En soi, écrire n’est rien , se mettre
en condition d’écrire ( c’est là
qu’on est possédé) équivaut à résoudre 90 %
du problème : par la séduction
ou la force des bras. L’écriture
devrait nous libérer, nous
libérer de ce qui, tandis
que nous progressons, devient un feu,
un feu destructeur. Car l’écriture
vous agresse aussi, et il faut
trouver le moyen de la neutraliser – si possible
à la racine. C’est pourquoi,
pour écrire, faut-il avant tout (à 90 %)
vivre.
William Carlos William
le visage du poète
est ouvert plein de silence
toujours le même visage
et pourtant tout à fait autre
du mur
me regarde
un masque
d’un œil
dur
et vide
Tadeusz Rozewicz
T. Maxwell Wagner
Je mets beaucoup d’ordre dans mes idées.
Ça ne va pas tout seul :
Il y a des idées qui ne supportent pas l’ordre
Et qui préfèrent crever.
À la fin j’arrive à avoir beaucoup d’ordre,
Et presque plus d’idées.
Géo Norge
Jean Dubuffet
Je voudrais rester là, dans la rue froide
pour voir deux fenêtres allumées sur une façade.
Celle qui demeure ici m’est très chère.
Mon cœur est malade, lorsque c’est éclairé.
Marcher jusqu’au coin, revenir lentement,
pour te voir apparaître, qui sait.
Te savoir si proche… Pourquoi rester ici ?
Mon cœur est malade, lorsque c’est éclairé.
Karin Boye
« Le poème conduit, confusément, vers ce que l’on est. Mais que d’échecs, que de chemins battus sans issue ! Nos mots les plus simples bougent, pourtant : vois le geste de l’a, le geste du b. Ainsi court la phrase, ainsi s’accroche-t-elle au papier. Pour tous, la poésie regorge de mots. A travers elle, nous sommes sains et saufs. Mais vit toujours la ville et ceux qui vivent ici, ceux qui disent « muscat », « coups pleuvent », « courants d’air ». »
Jacques Izoard (de « Vêtus, dévêtus, nus : poèmes »)
Le temps forme
des paysages de rien
dans les rues
où passent également l’air
une voiture
ou une personne détestée
une ombre salue une autre ombre
ombres toutes deux vêtues
de la couleur du matin
et puis elles tournent au coin de la rue
en serrant ensemble dans leur mains
des morceaux de rien
Homéro Aridjis
Julia Gat
