ce que tu dis
et ce qui est tu
ce premier tu qui avance
à son pas
le visage clair et sans l’entrave
ou
l’autre
de ces mots
en petit nombre à chaque fois
ravis aux confins
du silence
et ce pendant – sais tu
à force de rien effile le mystère
ineffable
Yean j Yue
Comme quand le paysage glisse
sous la
peau. Comme quand l’hiver s’installe
dans un
puits. Celui qui s’en va
regarder
dedans
y trouve le ciel, qui se change en
nuit.
Et une étoile
qui scintille
dans le ciel véritable.
Jan Erik Vold
Être.
Et rien de plus.
Jusqu’à ce que se forme un puits en dessous.
Ne pas être.
Et rien de plus.
Jusqu’à ce que se forme un puits au-dessus.
Ensuite,
entre ces deux puits,
le vent s’arrêtera un instant.
Roberto Juarroz
Melissa Schriek
dans le long couloir
qui nous habite
l’œil colle à l’absence
des corps
sans grâce y flottent
en silence
les murs se couvrent d’ombres
fleurées
sans soute sommes-nous morts
sans même le savoir
au cœur de l’été
Matthew Beck
Sait-elle
qu’elle existe
la corneille sur le fil
de fer ? Car la nuit vient.
De leur passage en terre
inconnue, rien n’est resté.
Les os
trop lourds, les crânes
disproportionnés appuyés au mur
de béton
Lui monte
à la porte
du dépositoire la garde…
Gérard Bayo
Pierre Soulages
la petite vieille
l’œil bas
qui astique la dalle jouxte
sait-elle où vont les morts
quand ils nous dés-appartiennent
le jour de tes funérailles
nous étions pourtant là
le regard comblé de roses
si peu oublieux
à prier sous un ciel
de taille
Bertrand Lamouroux
invisibles
l’un de l’autre
sourdes carcasses sillant
le rivage
nous avons perdu l’épreuve du temps
maintenant le regard bat
dans l’ombre des objets et le silence
pour ce qu’il n’est plus
Soo Burnel
Pas de rocaille
S’il y avait de la rocaille
Ainsi que de l’eau
Et de l’eau
Une source
Un étang parmi la rocaille
S’il y avait ne serait-ce que le bruit de l’eau
Pas la cigale
Et le chant de l’herbe sèche
Mais le bruit de l’eau sur la rocaille
Là où la grive-ermite chante parmi les pins
Plic ploc plic ploc ploc ploc ploc
Mais il n’y a pas d’eau
Thomas Stearns Eliot
Clement Chapillon
Sur ma terrasse en Virginie,
Loin des vols d’étourneaux,
Quand le soleil
Dévore un blanc cadastre,
J’ai ravi le poignet du silence,
L’ai serré contre moi :
Tout était ocre et bleu
Et le sentier sur mon épaule,
Tel un grain d’orge, s’est posé.
Ô floraison !
Gérard Engelbach
Dan Wetmore
Met en rang ses souvenirs
ils crient qu’ils n’ont jamais existé.
Met en rang les noms
ils battent ensemble comme des cuillers de bois.
Met en rang les visages et eux par bandes se délitent
mélangeant les ongles et les sons.
Parle avec l’air.
« Tu ne blesses pas » dit-elle,
mais l’air brûle et fauche – à ras – le passé.
Antonella Anedda
Carla Piacenza
