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nous vivons en faisant cuire des pierres
nous les cuissons à petit feu
nous faisons cuire des pierres
nous vivons en cuisant des pierres
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sans colère
sans amour
sans faim
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ce n’est pas à cause de nos aspirations, bien sûr
il n’y a qu’un seul éclat de pierre
nous ne faisons que mitonner les pierres
sans raison
sans but
ce n’est pas folie du tout, bien sûr
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Kikuo Takano
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Que ferions-nous
ensemble
dans ce canot ?
Me
dirais-tu le jour d’avant ?
Saurais-je encore armer
deux rames ?
Ou
laisserions-nous
sans détour
le soleil fléchir
nos corps blancs
et retournés ?
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© tv
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» Il n’y a pas de mots plus poétiques que d’autres. Car la poésie n’est pas plus dans les mots que dans le coucher du soleil ou l’épanouissement splendide de l’aurore – pas plus dans la tristesse que dans la joie. Elle est dans ce que deviennent les mots quand ils atteignent l’âme humaine, quand ils ont transformé le coucher du soleil ou l’aurore, la tritesse ou la joie.
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Pierre Reverdy in « Cette émotion appelée poésie » (1950)
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Peu
reviennent Ceux que la nuit relie
à leur destin informe se contentent
de dormir C’est là
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fin de l’hiver Le ciel n’allume
que les étoiles qui dans la mer
se forment
Peu reviennent
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au présent, berceau
du temps tout entier. Il n’est ni mémoire ni
mer ni main qui puisse recueillir
la lumière que perd la nuit,
chaux
dont elle mouille ceux qui s’en reviennent.
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Gastao Cruz
Étude au crayon de Edward Hopper pour « Nighthawks »
à l’envers
la dent du chat
qui frémit sur les eaux grises.
Quand du ciel de mars
un rai comme l’avent
d’une saison craintive.
Le train oblique sur la gauche
: d’une roselière
le nez d’un canot engourdi
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des roches muettes
et sous un long taillis
la maison du poète
qui ne pissait que l’eau
claire.
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© tv
Andy Denzler
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Surgissant sans prévenir devant moi dans un jardin enneigé
Cette fleur d’un bleu tempête dont j’ignore le nom
Il suffit de me pencher pour qu’elle réapparaisse
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Allongée de tout mon long sur la steppe
Dans le bleu du ciel
Le monde, lui et moi, nous deux
Nous sommes très jeunes, encore plus jeunes
Notre sourire
A un goût d’école buissonnière
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Est-ce le retour, un rêve ou avons-nous vieilli
Cette fleur bleu tempête placée entre nous
Nous deux, le monde et moi
Ne cessons de revenir.
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Gullen Akin
Antonio Silverini
Cette brume aussi passera,
cet hiver sans pluie,
les hirondelles reviendront et toutes
les formes vivantes
vivront
avec les algues et les rêves
que je reconnaitrai.
Robert Veracini
Pierre Alain Emmi
Une maison là-bas
avec sa porte ouverte
et ses deux tourterelles
récitant inlassablement le nom de l’absent
Une maison là-bas
avec son puits profond
et sa terrasse aussi blanche
que le sel des constellations
Une maison là-bas
pour que l’errant se dise
j’ai lieu d’errer
tant qu’il y aura une maison
là-bas
Abdellatif Laabi
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naître la seconde fois
au cœur de l’hiver
sans pleurs ni douleurs inutiles
juste goûter la main pudique
du petit jour, se défaire de soi
et au creux de l’oreille
entendre la voix sombre
chanter : Hineni,
Hineni.
© tv
A ces mots » le christ était un homme »,
les yeux de ma sœur, bien qu’attristés,
m’ont pris en pitié.
Ishikawa Takuboku
