longtemps
je t’ai porté
comme un ciel de braise
dans la bouche
tu ne brûlais pas
tu ne tarissais pas
entre nous si peu
tu éclairais
juste assez
quand la nuit
parfois venait gagner
sur nos voix
Erwin Olaf
Jacques
cette ombre
claire
à l’autre rive
je ne distingue
ni son visage
ni sa voix
elle marche
à mon pas
respire à ma cadence
peut-être
ne sommes-nous
qu’une seule ignorance
une inversion impossible
à éclairer
Eugène Atget
CONGERE TA PAROLE
Tu l’as laissée
rider par le vent
qui ensable.
Montagne désormais dans le pré.
Parfois
le vent s’ébruite
à son propos. Il ne sourd
que pour toi.
(On ne dit qu’au matin les pêchers d’avril
pleurent des étincelles de froid.
Il se peut.
Danièle Faugeras
Vers le soir
la pie
fait ses pas coupés
sur le bord de la fenêtre
comme si le temps venait
à lui manquer
bientôt
la lumière tombera au sol
se brisera
elle perdra ce vert
ensemble
que nous avons tant
aimé
Patxi Laskarai
Véronique
le jardin
revient
à hauteur de poitrine
l’air s’y tient
comme une promesse
silencieuse
avec quelques oiseaux
insoucieux
et des fleurs –
non leur visage
mais ce léger
balancement
où elles penchent
sans tomber
Mikiya Takimoto
Sans titre
Je regarde les oiseaux
Tracer leurs lettres d’argent
C’est toujours l’heureux
Toujours une cloche qui sonne
Et quelque fois
Quand le soleil l’emporte
Je m’assieds dans ce livre
Comme dans une maison
Véronique Wautier
Chiarra Benzi
Alejandra
nos ombres
passent
l’une dans l’autre
sans se voir
leur commerce est muet
sans règle
comme si le noir savait
mieux que nous
comment tenir ensemble
nos yeux
par dehors
les regardent se mouvoir
ils savent que l’espace
tout entier
ne saurait contenir
l’attente
Là ou la voix
marcher
vers ce lieu
où la voix n’appelle
rien de certain
où le visage
devant soi
est le rêve d’une pierre
et la pierre
un oubli
de la lumière
Édouard Taufenbach
VERS QUI
Vers qui suis-je partie ?
Je n’entends plus l’appel
d’un nom ou d’un visage.
Il me suffit ici
d’une saison sans roses,
d’un beau temps de péril,
d’une pénurie grande,
d’un désir si brûlant
que l’espace y prend feu.
Anne-Marie Kegels
Valérie Belin
Hantise
je n’habite
plus ses bras
ni ce lieu impossible
à faire exister
je l’entends pourtant
respirer
mais son souffle
se perd
comme une eau
qui coule
entre les pierres
Francesca Woodman
terrain vague 