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La femme qui coud
vit dans le feuillage
d’un hiver sans oiseau.
Mais l’aube. Mais le temps.
Mais le garçon glacé
qui déchire les poèmes
qu’il n’écrivit jamais.
Roue de feu qui délire.
Obscur sans bleu
des mots frottés de mort.
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Jacques Izoard
Jam Southam
même
si le temps fait
juter l’os
la somme
reste la même –
le jour
nourrit la souche
la nuit
juste après
rejoint la vie
mais
il y a
en dessous
quelque chose
qui ne dit rien
une sève puissante
qui mord
tout ce qu’elle
irrigue
Bharat Sikka
Ce que le ciel
observe
de l’endroit
où je vis
des visages remontent
le cours temps
ni pareils
ni différents
ils traversent
silencieux
les brumes de novembre
et je les regarde
comme on regarde
une flamme qui tremble
sans rien retenir
sauf l’écho
de ce qui fut
et déjà
n’est plus
Margharita Chiarva
la nuit
à peine
de nous pour nous
sur le papier
à voix basse
je vous écris –
mille fois la rivière
mille fois la rivière
mille fois la rivière
Caroline Dufour
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Il faut un obstacle nouveau pour un savoir nouveau. Veille périodiquement à te susciter des obstacles, obstacles pour lesquels tu vas devoir trouver une parade… et une nouvelle intelligence.
Henri Michaux (texte et image)
de ma place
je vois
sur la table
l’homme qui marche
et la verseuse pleine
d’un café noir
aussi ces oiseaux
gonflables
accrochés aux branches
des yeux – les tiens
qui fuient par
le côté
la grille est ouverte –
peut-être
est-ce la veille
ou le jour d’après
Egon Schiele
Ce texte a été publié en février 2026 dans la revue Sens n°2 éditée par l’association les doigts bleus
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dans le sommeil qui vient lisant
au plein soleil
le poids de la tête emporte
le rêve
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Emmanuel Laugier
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Juillet
Le bord de mer est une ville
La foule essaie
De l’œil
De marcher sur les vagues
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Une femme vend des beignets
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Le soir
Quand personne n’aime plus
Personne
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Un couple
Sans bouger
Va remplacer la mer
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Philippe De Boissy
Martin Parr
sur le sol glacé
les petits crocodiles
à peine nés
rampent en silence
je replie mes jambes
contre mon sein
j’ignore
si ils procèdent
d’une faille profonde
ou d’un songe
dérangé
Pierre Alex
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Des myriades de feuilles d’érable
Sur des myriades de feuilles d’érable
Découpées devant le pont,
Quelques voiles rentrent tard dans le crépuscule
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Combien me manques-tu ?
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Mes pensées s’écoulent
Avec les eaux du fleuve de l’Ouest,
Elles courent vers l’Est, sans cesse
Jour et nuit.
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Yu Xuanji (844-871)
Li Shuang
terrain vague 