dans
le salon tiède
les hôtes attendent
dans de hauts fauteuils
fanés
ils ne disent rien
bougent à peine
ils savent
que l’histoire les met ici
de côté
et si soudain
l’un d’eux se redresse
c’est pour mieux voir
par la fenêtre
la mer
se retirer
Maria Svarbova
Il n’y a pas de porte. Tu y es
Et le château embrasse l’univers.
Il ne contient ni avers ni revers
Ni mur extérieur ni centre secret.
N’attends pas de la rigueur du chemin
Qui, obstiné, bifurque vers un autre,
Qu’il ait une fin. De fer est ton destin
Comme ton juge. N’attends pas l’assaut
Du taureau qui est homme et dont, plurielle,
L’étrange forme est l’horreur du réseau
D’interminable pierre qui s’emmêle.
Il n’existe pas. N’attends rien. Ni cette
Bête au noir crépuscule qui te guette.
Jorge Luis Borges
Paul Klee
la boule
de papier
froissé
du bout des doigts
que tu glisses
dans la fente
des pierres
ce silence
lourd et blanc
ce souffle
à demi
ces femmes
autour
qui pleurent
elles-aussi
Moshe Castel
Je suis dans le champ
comme une goutte d’eau
sur du fer rouge
lui-même s’éclipse
les pierres s’ouvrent
comme une pile d’assiettes
que l’on tient
dans ses bras
quand le soir souffle
je reste
avec ces assiettes blanches et froides
comme si je tenais la terre
elle-même
dans mes bras
André du Bouchet
Tu es celui
Et tu es moi
Qui s’est guéri
Par la lumière
Tu es cela
D’or et de fée
Vivant réel
Sous le soleil
Tu es ici
Autre départ
Le jeu cruel
Absent dès l’aube
Tu es sans toi –
Mais le soleil
André Welter
Gabrielle Sykes
le nom
de ceux
à demi-nu
qui entreront
fièrement
dans l’eau claire
les cheveux
pris de lumière
les pieds
aussi pâles
que des tessons
de lune
ils riront
jusqu’au soir
malgré
les voix
au loin
qui appellent
Carlo Zinelli
En automne se moquent les étourneaux
et parfois j’entends les portes
cogner deux fois,
dont une fois en rêve.
Qui nous a donné les images,
les pommes rouges,
dans le jardin du charbonnier,
absurdement, mais disposé
à se perdre avec nous.
Isle Aichinger
Jelka Von Langen
sur le pavé
qui chasse à la corde
comme deux oiseaux
qui abondent la nuit
la soudaine harmonie
de nos pas
S’il est vrai
que « lorsque tout autour
est sombre, les yeux
commencent à voir »
alors je vois
très bien.
J’écoute ce vent
qui me ramène à toi,
cette tempête
de cris
au travers des murs de la nuit,
des portes,
des branches, des feuilles mortes,
des pas,
solitaires, j’écoute
cet hiver
sans firmament,
ce cortège de songes
jetés en plein vol…
Roberto Veracini
Jean Dubuffet
du matin
jusqu’au soir
jouer
à faire-valoir
les héros
de Moscou
sur le vieux
manège fou
mais qui –
toi moi
goutera goutera pas
tout ému
à l’éclat du tesson
pointu
Boris Mikhailov
terrain vague 