.
l’enfant colle
son visage à la vitre
dans ses yeux
ses yeux
ont quelque chose
que je n’arrive plus à
croiser
est-ce l’eau
la lumière
la lumière dans l’eau
l’enfant s’avance–
par-dessus
les flocons commencent
à tomber
Marta skyro
Y retourner
le vent
disperse mes cendres
sous le ciel de septembre
je marche
sans me retourner –
finalement
l’absence me devient familière
je me suis habitué
derrière moi
je vois
le chemin se défaire
je ne peux plus
y retourner
Will Hooper
Prison
Toutefois reste le vent dans les os
et le vent partout
lorsque la mer se retire
. et que tu crois – mais un instant seulement ! –
que tout s’arrête là
et que tu fermes les yeux en attendant
de ce monde
ou d’un autre peut-être
un signe différent
. un réveil assuré
d’une possible béatitude, un jour
Roberto Veracini
Pluie la nuit
Quelque chose ment que je t’ai perdue,
je le croirais presque.
Il fait maussade et de l’humilité tout plein.
Le cœur se cabre,
l’œil brûle.
De larme aucune.
En pleurs n’est que la nuit dehors.
Isolement.
Texte et image de Paul Klee
Poésie du chien
à l’heure dite
le vent
brûle la pierre
mais
quelque chose
respire sous les arbres
l’humeur lasse
d’une bête
cachée sous un fourré
celle
qui déjà rodait
hier
Maude Schuyler Clay
Toussaint
la petite vieille
l’œil bas
qui astique la dalle
jouxte
elle sait peut-être
où vont les morts
quand les tombes
disparaissent
le jour
de tes funérailles
nous étions pourtant là
une rose à l’œil
à prier sous un ciel
de taille
Bertrand Lamouroux
La disparition
invisibles
l’un pour l’autre
nous traçons
de nos bras
des cercles silencieux
quelque chose –
est-ce l’air
ou le souffle
échappé de nos poumons
nous obombre
jusqu’à nous effacer
lentement
Soo Burnel
Le grand vélo
ces longues allées
bordées d’arbres nus
quelques ombres
au détour
surgissent de la brume
nos voix sont muettes
tes yeux
au-dessus des miens
plus loin
on aperçoit la Seine grise
presque éteinte
Cy Twombly
Plus tard
Le temps passé dans une chambre où tout est noir reviendra plus tard. Alors j’apporterai une petite lampe et je vous éclairerai. Les gestes confus se préciseront. Je pourrai donner un sens aux mots qui n’en avaient pas, et contempler l’enfant qui dort en souriant.
Est-il possible que ce soit nous-mêmes en vieillissant ? Il y a quelques morceaux de ruines qui tombent. Ceux-là ne se relèveront plus. Il y a aussi quelques fenêtres qui s’éclairent. Et devant la porte un homme solide et doux qui connaît sa force et qui attend. Il ne reconnaîtrait pas lui-même son visage.
Pierre Reverdy
Loreal Prystaj
La vie est ailleurs
nos vies
se passent
dans des fauteuils
écaillés
les regards
ne quittent plus
la pièce
le temps y est arrêté
quelque part
parfois
une porte claque
puis
la lumière retombe
sur les murs
et le silence revient
Maria Svarbova
