morceau d’une chose qui a été déchirée
ces oiseaux
aux ailes trop larges
laissent derrière eux
des plumes noires
d’effroi
ils nous effleurent
en silence
leurs ombres légères
glissent sur nos fronts
et au matin
dans un ciel lavé
de toute empreinte
on goute alors
au frisson –
ont-ils seulement
existé
Davis Hurn
le silence
pesant
je tourne les yeux
vers l’horizon
assez haut
pour y chercher
un souffle
ô rien de grandiose
juste l’amorce
d’un chemin
même fragile
une trouée
peut-être
au creux des pierres
Alberto Giacometti
dans un songe
à peine
une poire
longue bleue
immobile presque
tourne autour d’un soleil
sans feu
tout au-dedans semble
vibrer – des voix peut-être
je ne ris pas
je regarde
ce fruit suspendu
quelqu’un l’a mis là
je ne sais
ni quand
ni comment
nous sortir
de cette image
châteaux
de fer
et nuits d’orage
artifices détrempés
esprits
pareillement au songe
aliénés
sable poussière
nid de poussières
mots écornés
quoi d’autre
encore ?
l’aube est silence
d’un conduit de fumée
quelques mots rougis
sous un voile de fumée –
suis-je bien
celui que tu as aimé
?
Kati Dovelos
enroulés
dans le vent qui mord
la falaise
de l’arrière vers l’avant
et d’un bout à l’autre du versant
ils balancent
hilares
jusqu’à l’instant
où leurs mains cédant
ils plongent au coeur
de l’ouragan
Cédric Klapisch
même
maison même
couloir même
chambre
avec un homme
à l’identique
sur le lit
nu
qui attend
un livre
à la main
et ce silence
autour de lui
plus vaste
que la pièce elle-même
dans l’attente
de l’autre corps
Ryan Molnar
tard
dans la nuit
une ombre effleure
la peau des murs
écho
ou simple habitude
sa voix –
plutôt une tiède rumeur
flotte à travers le halo bleu
sous ma tête
l’accoudoir chavire
puis je tombe à l’envers
du jour
Caroline Dufour
ce chat
noir et blanc
qui le soir
rôde
dans le jardin
je l’appelle
KAWAMURA
KAWAMURA
parle trois langues
il prépare le thé
cuisine – dit-on
la viande blanche
il sait rouler
des épaules
crache mieux qu’
un officier
ceci dit
comme il vit sans ami
le chat KAWAMURA ignore
qu’il vieillit
j’ai
longtemps cru
que nos marées
un jour
finiraient
par s’accorder
mais elles roulent
l’une contre l’autre
indifférentes
sans jamais
s’éterniser
Caroline Dufour
–
pourquoi
faut-il
encore
que le matin
t’appartienne
comme si le jour
n’était jamais
qu’un jour de plus
comme si dans l’air
toujours
j’entendais
le bruit
de tes pas
terrain vague 