ce fil
mince de lumière
sur l’épaule du soir
le mur
s’empare de l’éclat
l’ombre cède
et sur l’envers
apparait
ce qui au jour
s’ouvre
en secret
Marchi
Sous cloche
au matin
les voix d’algue
bruissent
sous le verre du souvenir
bribes sans nom
sans contour
à demi effacées
comme si le rêve
sitôt défait du réel
s’acharnait à prolonger
la rumeur
Matthew Sprout
Tête bêche
au seuil de pierre
sans but ni volonté
je m’écarte
comme si le cours des choses
m’était étranger
le soir tombe
l’œil rougit l’instant
j’écris
à voix basse des mots
pour penser
Fernand Desmoulin
Huis clos
le vent garde
dans sa paume
la chaleur des nuits d’été
je me tourne vers toi
épaule contre sol
quelque chose remue
c’est en-dessous
peut-être est-ce
la terre qui souffre
d’insomnie
Kathleen Meier
Vérité vraie
une arche
le vent
un ciel menaçant
le ciel se penche
l’arche se fissure
et de l’ombre
surgit un regard rieur
presque insolent
après
je ne peux ni aller
ni venir
mes os claquent
dans un silence de mort
j’attends –
la vie est un rêve
dont je n’ai jamais
pris soin
SMITH
L’oiseleur
ces oiseaux
qui tournent
sans fin
dans l’arrière-cour
de la maison à deux –
avec leurs ailes
chaque fois
un peu plus lourdes
et ces cris
dedans
jetés au vide
Daisuke Yokot
En forêt
au bord du lit
asséché
dans la main d’un rocher
se fissurent
les lignes du monde
souffle – ou chute
élan – ou perte
les yeux aspirés
par ce qui se dérobe
ainsi disparaît
l’ombre qui me suivait
puis l’absence de mots
s’étend
jusqu’aux dernières
lueurs
Alain Laboile
Poétiser
quelque chose
s’attarde
dans le sillon de l’œil
un souffle d’ombre
peut-être
la peur
la peur de ces lueurs
confusément
qui se posent
se mêlent
jusqu’à l’érosion
Jean Fautrier
Tourne, tourne le matin
si tu tends bien
l’oreille
l’herbe mouillée
t’indique le pas
moi
je l’ai su
un matin de rosée –
le sol parlait
sans alourdir ou brusquer
j’étais là
de bonne heure
il a suffi d’attendre
comme un caillou
à l’écart
du chemin
Gustav Klimt
On voit mourir le jour
plus de rouge
ni de jaune
ni ce bleu
qui tient l’ombre en lisière
seulement la poussière
levée
dans la lumière du jour
et ces heures
sans grâce
qui s’effacent à tâtons
ce bruit ?
sans doute
un visage qui cherche
à passer
Benjamin Juhel
terrain vague 