morceau d’une chose qui a été déchirée
une arche
le vent
un ciel menaçant
le ciel se penche
l’arche se fissure
et de l’ombre
surgit un regard rieur
presque insolent
après
je ne peux ni aller
ni venir
mes os claquent
dans un silence de mort
j’attends –
la vie est un rêve
dont je n’ai jamais
pris soin
SMITH
ces oiseaux
qui tournent
sans fin
dans l’arrière-cour
de la maison à deux –
avec leurs ailes
chaque fois
un peu plus lourdes
et ces cris
dedans
jetés au vide
Daisuke Yokot
au bord du lit
asséché
dans la main d’un rocher
se fissurent
les lignes du monde
souffle – ou chute
élan – ou perte
les yeux aspirés
par ce qui se dérobe
ainsi disparaît
l’ombre qui me suivait
puis l’absence de mots
s’étend
jusqu’aux dernières
lueurs
Alain Laboile
quelque chose
s’attarde
dans le sillon de l’œil
un souffle d’ombre
peut-être
la peur
la peur de ces lueurs
confusément
qui se posent
se mêlent
jusqu’à l’érosion
Jean Fautrier
si tu tends bien
l’oreille
l’herbe mouillée
t’indique le pas
moi
je l’ai su
un matin de rosée –
le sol parlait
sans alourdir ou brusquer
j’étais là
de bonne heure
il m’a suffi d’attendre
comme un caillou
à l’écart
du chemin
Gustav Klimt
plus de rouge
ni de jaune
ni ce bleu
qui tient l’ombre en lisière
seulement la poussière
levée
dans la lumière du jour
et ces heures
sans grâce
qui s’effacent à tâtons
ce bruit ?
sans doute
un visage qui cherche
à passer
Benjamin Juhel
la trace
fine –
presque effacée
de ce qui insiste
non pour peser
mais pour que le souffle
tienne
comme cet instant
à peine
filament sur la joue
qui glisse
sans bruit
au-dessus de l’os
Serge Clément
ce mot
sans bord ni creux
ne dirait pas le nom des choses
il serait un passage
et sans même ouvrir les yeux
tu saurais qu’il reste
quelque chose de sain et sauf
tu lancerais alors
dans un souffle à peine –
je n’efface rien
j’habite en moi
je cherche
un mot –
poreux peut-être
qui ne nierait ni la nuit
ni les murs lézardés
ni les corps encore tremblants
d’avoir aimé
ce mot serait un tesson tiède
dans la paume ouverte
il pourrait
garder la beauté de ce qui fut
sans jamais rien
commettre
sur l’épaule
se pose
la main légère du temps
puis un souffle
dans l’attente muette d’un mot
d’un frisson
mais la pierre
en creux
garde encore le son de ton pas
l’œil vacille – pleurer
ou s’ouvrir
il ne tranchera pas
Harry Gruyaert
terrain vague 