nos ombres
passent
l’une dans l’autre
sans se voir
leur commerce est muet
sans règle
comme si le noir savait
mieux que nous
comment tenir ensemble
nos yeux
par dehors
les regardent se mouvoir
ils savent que l’espace
tout entier
ne saurait contenir
l’attente
marcher
vers un lieu
où la voix n’appelle
rien de certain
où le visage
devant soi
se tient
dans la lumière du rêve
sur un chemin
où chaque pas porte
plus loin
Édouard Taufenbach
Vers qui suis-je partie ?
Je n’entends plus l’appel
d’un nom ou d’un visage.
Il me suffit ici
d’une saison sans roses,
d’un beau temps de péril,
d’une pénurie grande,
d’un désir si brûlant
que l’espace y prend feu.
Anne-Marie Kegels
Valérie Belin
je n’habite
plus tes bras
ni ce lieu
où nous voulions exister
il ne reste là
qu’un espace clair
où lentement tout finit
par s’effacer
jusqu’à la trace
de nos mains sur les murs
jusqu’au creux
laissé par les choses
abandonnées
Francesca Woodman
chambre en friche
au bord d’un fossé
l’herbe gagne
jusqu’au seuil
le lierre sort par les fissures
une fenêtre ouvre
au même endroit que la porte
quelques objets aussi
leur place m’échappe –
un livre ouvert
deux tasses
sur une petite table en fer
une chaise renversée
je reste
jusqu’à ne plus savoir si j’arrive
ou si je dois filer
Kathleen Meier
En quelle nuit
de mon sommeil as-tu
bu jusqu’à l’ivresse à la source
qui jamais ne tarit, en quelle
nuit où je dormais ?
Ô sombre, sombre ta livrée
Plus noire que la nuit.
Notre douleur est ta tendresse,
et maladroit ton chant
emplit la rue, ô matinale
soulé. En quelle nuit de mon sommeil
emplit notre destin
l’oraison ivre de celui-
là qui sans avoir précède
oiseau de midi pour la seconde mort
Gérard Bayo
Andoni Beristain
la nuit
se déplie
et rend l’œil
à sa propre lumière
je n’ai rien
à vouloir de plus
je suis
le lent détour
du rêve
un visage me regarde –
c’est le tien
Jonathan Bertin
je marche
sans savoir
dans une lumière
qui ne garde rien
les visages s’effacent
sur le souffle
les noms se défont
le ciel semble
si bas
qu’il tombe entre
nos mains
Hervey Stein
un peu de poussière
un reste de pain
durci
la lumière
glisse encore sur la table
sans rien toucher
la chaise
à son tour
avant que la main
ne la pousse sur le côté
je regarde la pièce
comme si quelque chose manquait
les choses ne
disent rien
je crois
elles n’en
pensent pas moins
Jack Davison
Un chemin qui est un chemin
sans être un chemin
porte ce qui passe
et aussi ce qui ne passe pas
Ce qui passe est déjà passé
au moment où je le dis
Ce qui passera
je ne l’attends plus je ne l’atteins pas
Je tremble de nommer les choses
car chacune prend vie
et meurt à l’instant même
où je l’écris.
Moi-même je m’efface
comme les choses que je dis
dans un fort tumulte
de bruits, de cris.
Jean Tardieu
Erwin Olaf
