parfois
je vois passer
la maison
aux vitres jaunes
le dimanche
surtout
quand les rues
sont presque vides
que les voix traversent
les arbres
je ne sais
jamais d’où elle vient
ni pourquoi
elle se pose là
après la lumière finit
par s’éteindre
et la rue redevient
comme avant
Emmanuele Ravagnani
dans le repli
du jour
entre deux gestes
là où les choses
parfois
s’égarent
le ciel se tait
le bleu est indifférent
nos mains se trouvent –
soudain
tout est vrai
Sophie Alyz
au matin
quelques bris de ciel
reposent dans la boue
j’avance
sur le côté
je ne veux pas rien briser
la terre commence
à briller
plus loin
trois grands arbres s’ébrouent
dans le vent
leurs branches se courbent et se redressent
les feuilles tremblent
le calme attend encore
un peu
Sara Silk
Mosaïque des champs de maïs
les épis poussent dorés par la lumière
Dans l’escalier
ses pas réveillent les flamboyants
Cœur de feu,
pétales couchés par le soleil
Le sang monte des talons
jusqu’à la fleur des cheveux
Alberto Blanco
François Baron Renouard
un soir ordinaire
où s’entassent
quelques pensées grises
à peine ébauchées
qui vont
entre deux gestes
quelque part à la lisière
sans vraiment savoir
où se poser
le jour tombe
l’ombre reprend le dessus
à voix basse
j’écris –
la terre continue de voyager
Trent Parke
Je me souviens
de poèmes sauvages
peu nombreux
telles des plantes nouées
qui naissent
sous la véranda
je les récite
sans bouger les lèvres
sous l’eau
ma peau a changé
je ne crois pas aux baisers
Elise Turcotte
avant
d’ouvrir la page
je me plie
à la forme qui cherche
à naître
je reste un long moment
à ne rien faire
j’attends
qu’un mot s’échappe
du haut
un mot
que mes yeux ne sauraient
connaître
Il y a longtemps
nous fumes
avec la chevelure
et le serpent.
Nous avions inventé
des fables
superposé
les promesses
célébré l’alliance
voulu peindre
l’encre et le rose
Esther Tellerman
Dominique Cahier
à force
de marcher
le mouvement s’ajuste
à la lumière
le pas devient plus léger
comme si le corps savait déjà
où aller
avant le chemin
avant les pierres
comme
une trace ancienne
que la terre aurait
gardée
Grade Salomon
je fouille
sans précaution
dans l’angle mort
de la coquille –
là où rien ne tient
j’y trouve une mer
encore vive
des vagues à peine visibles
sur le sable
une petite barque
avec deux rames posées
à l’intérieur
Francesca Woodman
