Tu l’as laissée

rider par le vent

qui ensable.

Montagne désormais dans le pré.

Parfois

le vent s’ébruite

à son propos. Il ne sourd

que pour toi.

(On ne dit qu’au matin les pêchers d’avril

pleurent des étincelles de froid.

Il se peut.

Danièle Faugeras