au matin
les voix d’algue
bruissent
sous le verre du souvenir
bribes sans nom
sans contour
à demi effacées
comme si le rêve
sitôt défait du réel
s’acharnait à prolonger
la rumeur
Matthew Sprout
Sous cloche
terrain vague
la poésie en morceaux
terrain vague 
et par le bleu
sans bruit dit-elle
c’est le sien propre
submergé
qu’on entend mieux
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🤍
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