Maisons

 

ciel de décembre

de nos bouches la fumée

qui nourrit

le frimas parisien.

L’acier grince

et sous l’œil en bois des chevaux

l’herbe enfin s’enroule.

Un geste de la main

à peine le temps de creuser

la poche que tu repars

mon enfant

à la tête d’une armée composite.

La robe ivoire du demi-sang

qui t’emporte

son regard halluciné.

tv

Image http://www.sampad.fr/portfolio-items/carroussel/

A propos terrain vague

la poésie en mille morceaux

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