ciel de décembre
de nos bouches la fumée
qui grossit le frimas parisien.
L’acier grince
et sous l’œil en bois des chevaux
l’herbe s’enroule.
Un geste de la main
à peine le temps de creuser
une poche que tu reviens
mon enfant
à la tête d’une armée composite.
La robe ivoire
du demi-sang qui t’emporte
son regard halluciné.
