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Presque une nuit d’automne.
Le souvenir
De sa main froide.
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Terres froides
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si infime
paraît ce corps
quand il erre
dans l’épaisseur
des songes
bouche bée
il respire –
fleur
parmi les fleurs
de l’autre
vallée
Un ravissant cimetière
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Ah, moite comme ce soir de printemps
Errant dans son élégant kimono carmin, c’est elle!
Douce comme une sœur, c’est elle!
Ni la lune sur le cimetière ni le phosphore ni l’ombre ni la vérité
Et quelle tristesse !
Ainsi ma vie et mon corps s’en vont pourrissant
Et dans le paysage vague du Néant
Ravissants visqueusement penchent !
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Sakutaro Hagiwara
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Georges Perros
Ce que je nomme poésie, c’est une occasion d’aller, de passer par là où je n’aurai pas dû, pu me fourvoyer sans elle. La poésie m’entraine à l’improviste. A partir d’une décision qui m’a pris, mon langage risque de perdre sa situation quasiment sociale, pour se risquer dans des régions où il ignore tout et particulièrement la langue. Où il va devoir se débrouiller seul.
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