Don Delillo

« Lorsque j’écris avec ma machine, je produis des caractères bidimensionnels, un a, un b ou un c par exemple. Ils sont plats mais je les perçois pourtant comme tridimensionnels, comme une sculpture que je peux toucher. Quand on compose un mot sur une page blanche, je considère que c’est comme travailler à une sculpture, comme malaxer de la glaise ou travailler du marbre. Dans les mots et dans les phrases, il y a un attrait esthétique qui n’a strictement rien à voir avec le sens. » – Don Delillo

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http://www.lesinrocks.com/2010/08/26/livres/don-delillo-je-nen-sais-pas-plus-que-le-lecteur-1126560/

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Les arbres morts

Les arbres morts sont là, fous, figés dans un désordre fixe, tellement, que le vent ne veut plus d’eux. ils sont entiers martyrs, ils sont noirs, du sang noir des arbres tués par le feu.

Marguerite Duras – in « Écrire »

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http://www.hervebordas.com/geologies.html

Fleur sans fleur

Brume sans brume

Venant à la mi-nuit

Partant au petit jour

Arrivant comme un songe de printemps hors saison

S’en allant comme une nuée du matin

Sans chercher à s’établir.

Po Chu I

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http://angelina-nove.tumblr.com/post/132010726864/angelina-nove-soleil-du-soir

Impressions étranges

Ces menus poissons blancs sont tristes.

Et vraiment leurs prunelles noires

Leurs prunelles sont délicates !

Déjeunant dehors

Indifférente

Et mélancolique

Pourquoi écouterais-je les oiseaux ? Ils ne font que chanter.

Seisei Murô

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http://www.artbrut.ch/fr/21004/1042-1/auteurs/fusco–sylvain

Jour de l’an

D’année en année

faire porter un masque de singe

à un singe, pourtant…

Basho

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Yoshitaki Utagawa

Charles Baudelaire

Quel est celui de nous qui n’a pas, dans ses jours d’ambition, rêvé le miracle d’une prose poétique, musicale sans rythme et sans rime, assez souple et assez heurtée pour s’adapter aux mouvements lyriques de l’âme, aux ondulations de la rêverie, aux soubresauts de la conscience.

C’est surtout de la fréquentation des villes énormes, c’est du croisement de leurs innombrables rapports que naît cet idéal obsédant. Vous-même, mon cher ami, n’avez-vous pas tenté de traduire en une chanson le cri strident du Vitrier, et d’exprimer dans une prose lyrique toutes les désolantes suggestions que ce cri envoie jusqu’aux mansardes, à travers les plus hautes brumes de la rue ?

Charles Baudelaire / Préface de Le Spleen de Paris

http://www.magazine-litteraire.com/