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dans le sommeil qui vient lisant
au plein soleil
le poids de la tête emporte
le rêve
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Emmanuel Laugier
Les monstres ne chôment pas
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sur le sol glacé
de petites bêtes –
crocodiles
à peine formés
rampent en silence
je replie mes jambes
contre mon sein
j’ignore
si elles procèdent
d’une faille profonde
ou d’un songe
dérangé
Pierre Alex
Vers tristes à Zi’an au bord de la rivière
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Des myriades de feuilles d’érable
Sur des myriades de feuilles d’érable
Découpées devant le pont,
Quelques voiles rentrent tard dans le crépuscule
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Combien me manques-tu ?
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Mes pensées s’écoulent
Avec les eaux du fleuve de l’Ouest,
Elles courent vers l’Est, sans cesse
Jour et nuit.
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Yu Xuanji (844-871)
Li Shuang
(de) Cheveux emmêlés
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« Ainsi le poème
Il faut que je vacille ! »
Me dit cet ami
A qui je montre la tristesse
Dans la fleur d’un sourire ».
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Yosano Akiko
Zao Wou-Ki
(de) Au risque de l’inconnu
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Au risque d’écrire à un(e) presque inconnu(e)
une lettre d’amour à partir d’un presque rien
qui vous a traversé
dans une fulgurance inconnue
de vous jusqu’alors.
Anne Dufourmantelle
Une vie sans fin
suis les bêtes
qui traversent
le rêve du matin
avec elles
les prés d’or
la lenteur des nuages
la lumière douce
les ombres
portées
aussi
la petite flaque
de têtards –
noire pulsation
au cœur du paysage
et le sentier caillouteux
où jadis
un gros bâton te prenait
la main
Albert Louden
Le pain dur
si longtemps
que la main bouge
la somme reste
la même
le corps est dans la tête
il y souffle le feu
et dans le débord
de mots qui mangent
la bouche
le commis du dedans
parle à son insu
on l’entend
Jean-Christophe Béchet
Soi-même comme un autre
ce visage
ni mien
ni tout à fait autre
que je porte
comme un vêtement
usé
Egon Schiele
La grande bellezza
des traits
remontent le soir
en surface
un souffle
un mot à demi
parfois les rendent
à la vie
d’autres fois
ce sont
des corps entiers
qui reviennent
jusqu’ici
rêver à pas lents
James Reddinton
(de) Oberland
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J’ai tout dit à la montagne. Notamment que je n’arrivais plus à vivre. Elle m’a répondu négligemment en soufflant sur mon feu que ce n’était pas grave, que vivre n’était qu’une idée, que la nuit venait tous les jours, qu’il fallait s’allumer une cigarette, laisser bruler lentement, le mauvais bois, le mauvais sang. Le temps ici change vite.
José Gsell
Joseph Mallord William Turner
terrain vague 