où es-tu ?
où sont les promontoires de roses
la route qui traverse les flammes,
les crêtes parjures ?
où est la perle qui
se ferme comme une coquille
où sont les carnavals d’avant la fin du monde ?
où est l’astre victorieux sur le drapeau ?
où est le cœur du brouillard ?
où es-tu
Où sommes-nous ?
Bei Dao
William Hess
le jardin
ce novembre
sans voix
et les feuilles brunies
en amas
je te vois
par la fenêtre
tu ratisses – il faudra
disais-tu les laisser
pourrir là
je voudrais
te venir en aide
approcher ta fatigue
mais ça
tu ne le veux pas
Yean j Yue
dans le couloir
qui nous habite
nos corps flous
silencieux
flottent
sans poids
les murs
fleurent bon la prune
rance
rien ne bouge
rien n’est dit
sans doute
sommes-nous morts
un soir
sans même
le savoir
Matthew Beck
au temps
au regard
à la lumière
au jour déjà commencé,
qui devra prendre date
aux mots écrits pour ce jour-là.
à la lumière
soustraire au sens du fleuve,
au temps,
ce qu’il charrie,
ne pas le regarder couler
s’enfouir sous le vert gazon
qui borde ses rêves.
soustraire au cours ma propre voix
le monde à mes yeux
ce matin
au temps
au regard
à la lumière.
Lucie Taieb
Margherita Premuroso
Des pinces à linge
En situation périlleuse
Retenant une robe si parfaite
Dans son contentement suspendu
Des draps blancs maculés
Des seaux d’eau sale
Une femme balaie le vent
Un jour idéal
Pour laver
La mémoire
Carolyn Carlson
Natsumi Hayashi
ce qui
de l’intérieur
nous force à rompre
l’écorce des jours
ce sont ces images
accrochées au mur
fabuleux
car quelle que soit
le souffle
ou quelle que soit
la profondeur
des eaux
elles arborent encore
ce vers quoi
nous pourrions
aller
Philip Holt
.
tu n’es pas
ce que nous sommes
ni même
ce que nous voulions être
tu n’es pas non plus
ce que désignent les mots
tes yeux sont un volcan
et tu racles ta peau jusqu’
au sang
.
Paul Klee
la mer sait
que les royaumes
disparaissent
dans le glissement
de sa langue
l’enfant le sait
lui-aussi
mais entre ses doigts
les algues sont des bannières
et les coquilles – même brisées
offrent l’ombre suffisante
pour y glisser
un secret
Mais gluante de gouttes
quand la vitre
s’illumine au soleil
de vieux visages s’y accolent
dispersés jadis par la mort
aigus dans la lumière
ils nous adjurent en paroles
maintenant mises au présent des oiseaux
de les regarder
du plus près que nous pouvons
de poser nos doigts sur la fenêtre
à la place exacte de leurs bouches
pour qu’ils soient moins partis, moins défaits, sentent
cette chaleur de peau étrangère
qu’ils ne peuvent plus
caresser, embrasser.
Alors je nous sens provisoires.
Marie-Claire Bancquart
Et maintenant que je chôme,
Que l’usine est froide et rouille,
Chaque jour est un dimanche,
Je hais chaque jour,
Je veux dormir,
J’aime seulement le sommeil.
Ô l’éveil dans le dégoûtant jour.
Je pense et je crève
Et je pense que je crève.
Aujourd’hui c’est dimanche
Éternel dimanche
Au fond de la ville.
Pierre Morhange
Francis Bacon
terrain vague 