Encore et encore,
Bien que nous connaissions le paysage de l’amour,
Et le petit cimetière là-bas, avec ses noms plaintifs,
Et le gouffre effrayant de silence où les autres
S’abîment : encore et encore, nous deux sortons ensemble
Sous les arbres anciens, et encore et encore nous allongeons
Parmi les fleurs, tournés face au ciel.
Rainer Maria Rilke
http://www.moreeuw.com/tableau-contemporain/art-contemporain.htm
Naître en prenant le temps l’espace
comme on prend un train pour ailleurs
pour des vergers comme des pages
d’abeilles butinant le blanc
quand l’allégresse des enfants
surgit de la légende fraîche
du linge qui gifle le vent
Raymond Farina
le ciel
ne retient rien
ni la chaleur ni l’ombre
des nuage
le vent hésite
entre deux rives
à chaque fois
il oublie l’adresse
l’homme
surveille le fleuve
la picolette elle
chante dans sa cage
» Simplement, il est sûr que tout poème, pour moi, est toujours donné par un choc émotif, imprévisible, une surprise, et ne saurait exister sans cette impulsion initiale. Il s’écrit plus que je ne l’écris vraiment, dans un état de disponibilité intérieure, comme entre veille et sommeil. Certes, il peut y avoir ensuite des retouches, mais jamais un travail acharné qui ne pourrait que le détruire. »
Philippe JACOTTET
http://www.bloglagruyere.ch/2014/03/27/jaccottet-sur-papier-bible/
(…) Alors
Je prie le ciel
que nul ne me regarde
Si ce n’est au travers d’un verre d’illusion
Retenant seulement
Sur l’écran glacé d’un horizon qui boude
Ce fin profil de fil de fer amer
Si délicatement délavé
Par l’eau qui coule
Les larmes de rosée
Les gouttes de soleil
Les embruns de la mer.
Pierre REVERDY
Tsuruko Yamazaki
plus en avant
sous les platanes
une ombre assise sur une souche rouillée
il pleut
huit années ont passé sans sans qu’
une feuille tombe
je fais un pas
mais à l’égal du mien
ce visage osseux avec
ses lèvres fines
http://www.fondation-giacometti.fr/
« Lorsque j’écris avec ma machine, je produis des caractères bidimensionnels, un a, un b ou un c par exemple. Ils sont plats mais je les perçois pourtant comme tridimensionnels, comme une sculpture que je peux toucher. Quand on compose un mot sur une page blanche, je considère que c’est comme travailler à une sculpture, comme malaxer de la glaise ou travailler du marbre. Dans les mots et dans les phrases, il y a un attrait esthétique qui n’a strictement rien à voir avec le sens. » – Don Delillo
–
http://www.lesinrocks.com/2010/08/26/livres/don-delillo-je-nen-sais-pas-plus-que-le-lecteur-1126560/
–
Ces menus poissons blancs sont tristes.
Et vraiment leurs prunelles noires
Leurs prunelles sont délicates !
Déjeunant dehors
Indifférente
Et mélancolique
Pourquoi écouterais-je les oiseaux ? Ils ne font que chanter.
Seisei Murô
–
http://www.artbrut.ch/fr/21004/1042-1/auteurs/fusco–sylvain
Quel est celui de nous qui n’a pas, dans ses jours d’ambition, rêvé le miracle d’une prose poétique, musicale sans rythme et sans rime, assez souple et assez heurtée pour s’adapter aux mouvements lyriques de l’âme, aux ondulations de la rêverie, aux soubresauts de la conscience.
C’est surtout de la fréquentation des villes énormes, c’est du croisement de leurs innombrables rapports que naît cet idéal obsédant. Vous-même, mon cher ami, n’avez-vous pas tenté de traduire en une chanson le cri strident du Vitrier, et d’exprimer dans une prose lyrique toutes les désolantes suggestions que ce cri envoie jusqu’aux mansardes, à travers les plus hautes brumes de la rue ?
Charles Baudelaire / Préface de Le Spleen de Paris
terrain vague 