Spleen

ni le ciel

par instant

quand la porte

s’ouvre

ni la voix

feutrée

de la femme

au verso

ni le rose

des épices

au fond

de l’assiette

ni l’or

du silence

repris

en chemin

(sur l’air des) barbares bodhisattava

Foret paisible, silencieuse, comme des brumes tissées

Montagne froide, toute la région, verte et désolée

Le crépuscule pénètre la maison élevée

Quelqu’un à l’étage, mélancolique, en vain

Attend debout sur le perron de jade

Les oiseaux passent la nuit et s’envolent, retour en hâte

Quelle sorte d’état est le trajet du retour ?

Et les refuges lointains succèdent aux gites proches…

Li PO (alias Li Taibai)

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http://asia.library.cornell.edu/Wen/about.php

L’initiale

Poussière fine et sèche dans le vent,
Je t’appelle, je t’appartiens.
Poussière, trait pour trait,
Que ton visage soit le mien,
Inscrutable dans le vent.

Jacques Dupin

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http://www.wikiart.org/en/zao-wou-ki/vent-et-poussi-re-1957#close

Louis Calaferte

L’homme bien portant, il ne fait pas d’art, il va à la chasse. L’homme bien portant, c’est le sauvage, le barbare. Tant que vous n’êtes pas névrosé quelque part, tintin. Une des grandes sources de l’art, c’est le onze degré. Il n’y a pas un seul écrivain qui n’était pas malade. Sauf le Victor Hugo, ce gros con. Ça m’a tellement chagriné que j’ai fini par fouillé, par gratter ; or il avait été syphilitique. Voilà le problème est réglé, il n’y a pas un cas. C’est donc que l’art est un truc de malade (rires)… Le reste du monde joue au football.

Louis Calaferte / Les Inrockuptibles – 10 ans l’album / 1996

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http://www.bm-lyon.fr/expo/14/calaferte/biographie.php