collection de poèmes pris au hasard (ou presque)
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Dans l’amour, sa première demeure,
le temps se promène avec un corps de rose,
les roses, avec un corps de lumière.
Dans le temps, son autre demeure,
le poussière se promène avec des pieds de vent,
le vent avec des pieds de poussière.
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Adonis – Mémoire du vent
Christopher McKenney
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non même une pierre
ne vole pas
de retour dans la main
elle flotte et
les yeux s’immergent
dans l’eau
ils y trouvent le souffle
mémoire des branchies
ainsi personne ne se noie
quand le poème finit
peut-être le lecteur commence-t-il
à glaner mot pour mot
à chercher une force d’appui
par sa propre voix
au-delà du texte
au-delà d’un rivage
Eva Maria Berg
Guillaume Bresson
L’endroit où ils étaient couchés, il a
un nom – il n’en a
pas. Ils n’étaient pas couchés là. Mais il y avait quelque
chose
de couché entre eux. Eux
ne voyaient pas à travers.
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Ne voyaient pas, non,
parlaient de
mots. Aucun d’eux
ne s’est réveillé, le
sommeil est venu sur eux.
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Paul Celan
Zhu Lanqing
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La terre toute entière visible
mesurable
pleine de temps
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suspendue à une plume qui monte
de plus en plus lumineuse.
Philippe Jaccotet
Riego Van Wersch
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Je m’assois
tout au bord
d’une étoile
et regarde la lumière
se déverser
de mon coté.
Elle passe
à travers
un petit trou
dans le ciel.
Je ne suis pas très heureux
mais je peux voir
comment sont les choses
au loin.
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Richard Brautigan
John Brosio
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Jeunes vieux
passants que la nuit traverse
la mer et ses feux.
les uns rient plus haut que les toits
et parfois trébuchent
comme si leur ombre même
brulait à l’intérieur.
Guy Goffette
Daniel Soares
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Par le monde on voit
chambres rouges
avenues à flambeaux
femmes aux orteils posés
sur des terres chaudes
invitations à mourir
faites la nuit comme le jour
parfois près de l’usine atomique
des glaneuses penchées
jusqu’au soir.
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Jean Follain
Ole Marius Joergensen
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séraphiques
en costumes luisants, les yeux noirs,
ils observent nos membres sans plume
mais jamais ne nous recherchent
car nous sommes des corps :
le lieu de l’exil dans le monde.
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Torild Wardenaer
Loca Lee
Elle pensait peut-être que jamais
ce ne pourrait être une vraie catastrophe
si tout était propre et bien rangé
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Elle pensait peut-être en entrant
dans une autre maison que ce pourrait
être la sienne car l’odeur lui était familière
.
Elle pensait peut-être que rien ne dure
pas même les murs de la maison
sans l’intervention d’un mensonge apaisant.
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Hanne Bramness
Stéphane Guillaume
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Le mur est blanc
et brusquement
sur le blanc du mur tombe la nuit.
Il y a un cheval proche du silence,
une pierre froide sur la bouche,
pierre aveuglée de sommeil.
Je t’aimerais si tu venais maintenant,
si tu penchais
ton visage sur le mien tellement pure
et tellement perdu.
O vie.
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Eugénio de Andrade
Jean-Christophe Philippi – Trinité février 2003
terrain vague 