sur la feuille
j’écris –
« la maison
de la mort
est faite
pour la vie »
Boris Mikhailov
Kodokushi
Presque un souvenir
–
l’œil
boit
l’itinéraire
les voix
et les visages
il boit
l’instant passé
l’ombre
la lumière
il boit
l’innocence
les mots
et les larmes
blanches
Pierro Percoco
Poésie du chien
à l’heure dite
le vent effleure les pierres
une présence proche
rase le sol – sans doute
l’humeur lasse
d’une bête
et juste au-dessus
ces oiseaux noirs
comme figés
dans le ciel
le temps suspendu
ces longues bandes
de lumière
Maude Schuyler Clay
Habitance
le jardin
ce novembre
sans voix
et les feuilles brunies
en amas
je te vois
par la fenêtre
tu ratisses – il faudra
disais-tu les laisser
pourrir là
je voudrais
te venir en aide
approcher ta fatigue
mais ça
tu ne le veux pas
Yean j Yue
Chemin des moulins
dans le couloir
qui nous habite
nos corps flous
silencieux
flottent
sans poids
les murs
fleurent bon la prune
rance
rien ne bouge
rien n’est dit
sans doute
sommes-nous morts
un soir
sans même
le savoir
Matthew Beck
Toussaint
.
cette petite vieille
l’œil bas
qui astique la dalle
jouxte
elle sait peut-être
où vont les morts
quand ils nous dés-appartiennent –
le jour
de tes funérailles
nous étions pourtant tous là
une rose à l’œil
à prier sous un ciel
de taille
Bertrand Lamouroux
A la fin des fins
invisibles
l’un
pour l’autre
nous traçons
de nos bras
de grands cercles
silencieux
sous les nuages qui nous
obombrent
Soo Burnel
Parc du Portugal
le chant
des oiseaux
que le soir agite
la ville s’ouvre
un souffle
dans les branches
la lumière se retire
nous sommes cent
peut-être mille
sous la maison
aux volets clos
une voix
soudain
lance un vers
nos visages
s’irradient
Caroline Dufour
Octobre blanc
chassée
par le vent
une page
autrefois arrachée
au cahier du jour
et aussitôt après
cet enfant –
moi ?
trempé de pluie
qui passe
sans un regard
devant
la closerie
Kazuko Nishimura
Clay Maxwell Jordan
Vers onze heures
et puis
c’est le jour d’après
différent – plus las
peut-être
les rues sont vides
il manque
la joie la chair
le nombre
de quoi rattraper l’oubli
sur un mur
en retrait
à la craie j’écris –
si j’étais un arbre
j’ouvrirai mes bras
pour étouffer
la lumière
Caroline Dufour
terrain vague 