morceau d’une chose qui a été déchirée
le soir
doucement
jusqu’à sentir ta main
dans la mienne
le nuit entre
peu à peu
je n’ouvre pas
les yeux
j’ai peur
que tu disparaisses
par la fenêtre
un peu de fraicheur
je reste là
sans savoir si
où commence le rêve
alors je dis tout bas –
mille fois la rivière
mille fois la rivière
mille fois la rivière
et je souris
puisque tu es là
Caroline Dufour
les corps
dépolis de ceux
qui dorment
au fond de l’océan
dissous
dans le rêve
ils reposent
dans la lenteur bleue
sans qu’aucun d’eux
ne sache
ce qui tremble
à la surface
Henri Michaux
de ma place
je vois
sur la table
l’homme qui marche
et une verseuse pleine
d’un noir café
aussi ces oiseaux
gonflables
accrochés aux branches
ces yeux – les tiens
qui fuient par
le côté
la grille est ouverte –
peut-être
est-ce la veille
ou le jour d’après
Egon Schiele
Ce texte a été publié en février 2026 dans la revue Sens n°2 éditée par l’association les doigts bleus
sur la dalle
glacée
de petits crocodiles
tout juste nés
rampent en silence
on dirait
des jouets qui soudain
se mettent
à bouger
je ne les ai pas vu venir
par où
ont-ils traversé ?
Pierre Alex
à l’endroit
où la lumière se penche
quelques visages reviennent
à la surface
je les reconnais
de loin
ni autres
ni tout à fait les mêmes
ils sont passés au travers
de l’histoire
leur regard
ne s’attarde pas
ils attendent seulement
que je passe
.
Malcolm T. Liepke
.
Au risque d’écrire à un(e) presque inconnu(e)
une lettre d’amour à partir d’un presque rien
qui vous a traversé
dans une fulgurance inconnue
de vous jusqu’alors.
Anne Dufourmantelle
l’autre nuit
quand nous avons parlé
de vous
de moi
de l’automne qui arrive
je ne savais pas
si quelque chose allait naître
ou continuer
dans le ciel
la lune était rose
j’aurais voulu
que vous restiez
Anonyme
ma main tremble
au-dessus de ma tête
elle cherche –
on dirait
une chose que je ne vois pas
elle continue
va un peu plus loin
que le geste
elle connaît l’endroit
mieux que moi
Jean-Christophe Béchet
ce visage
tourmenté
dans le miroir du matin –
la lumière le traverse
il ne cille pas
ses lèvres restent closes
peut-être attend-il que
je le reconnaisse
je baisse les yeux
lui ne les baisse pas
Egon Schiele
ces visages
silencieux
à qui la nuit parfois prête vie
ils entrent sans bruit
prennent place dans la chambre
je sens leur regard percer
dans l’obscurité
ils n’ont
sans doute rien oublié
d’autres fois
ce sont des corps qui arrivent
entiers
ils passent
avec une part d’eux
qui appelle la mienne
je n’ose
les appeler de peur de les voir
se retourner
James Reddinton
