morceau d’une chose qui a été déchirée
suis
les bêtes
qui traversent
le rêve du matin
avec elles
les prés d’or
la lenteur des nuages
la lumière douce
et les ombres
portées
aussi
la petite flaque
de têtards
derrière la grange –
noire pulsation
au cœur du bocage
et le sentier caillouteux
où jadis
un gros bâton te tenait
la main
Albert Louden
si longtemps
que la main bouge
la somme reste
la même
le corps est dans la tête
il y souffle le feu
et dans le débord
de mots qui mangent
la bouche
le commis du dedans
parle à son insu
on l’entend
Jean-Christophe Béchet
ce visage
qui n’est
ni mien
ni tout à fait autre
je le porte
aujourd’hui
comme un vêtement usé
il épouse
le silence
sans que je sache
nous distinguer
et chaque reflet
dans la vitre
le rend
à la fois plus proche
et plus lointain
Egon Schiele
le soir
des visages
remontent
à la surface
un souffle
à demi
les rend à la vie
parfois
dans le rêve
à pas lents
ce sont des corps
entiers
qui reviennent
le temps d’un frisson
je partage avec eux
un souffle
et je les salue
avant qu’ils ne repartent errer
vers d’autres nuits
James Reddinton
le givre
les poumons
le ciel gris
le silence à même
les os
voilà tout
ce que j’ai – ami
à confier
je marche
entre deux bords
ma tête résonne
de peu
je vais
sans même savoir
si je vais
à l’endroit
où tu es
assis au pied
de son propre
orgueil
le poème cherche
une langue
pour nommer
la nuit
se referme
sur moi
les mots qui viennent
s’affaissent
avant d’atteindre
le papier
. Florent van Roeckel
un peu plus
chaque jour
la vague barre
le chemin
d’abord
un œil
halluciné
puis ce bras d’écume
en plein remous
qui présage
aussitôt
un déchaînement
Carlo Zinelli
immobile
entre le ciel et l’eau grise
un vol de corneilles
endimanchées
Margherita Chiarva
un chemin
de sable
entre la roche
et l’eau
un jour levé
qui tremble
à peine
des traces de pas
presque effacées
puis
à flanc d’ombre
les visages blancs
de ceux qui ne reverront
jamais
un rivage
Céleste Dupuy Spencer
au fond de l’eau
quelque chose appelle
sans mots
une clarté trouble
qui remonte
la voix
plus que la langue
je tends l’oreille
la vie
qui parle
d’un lieu où rien
ne s’achève
vraiment
Polina Washnington
terrain vague 