Comme quand le paysage glisse
sous la
peau. Comme quand l’hiver s’installe
dans un
puits. Celui qui s’en va
regarder
dedans
y trouve le ciel, qui se change en
nuit.
Et une étoile
qui scintille
dans le ciel véritable.
Jan Erik Vold
(de) Poésie verticale
Être.
Et rien de plus.
Jusqu’à ce que se forme un puits en dessous.
Ne pas être.
Et rien de plus.
Jusqu’à ce que se forme un puits au-dessus.
Ensuite,
entre ces deux puits,
le vent s’arrêtera un instant.
Roberto Juarroz
Melissa Schriek
Chemin des moulins
dans le couloir
qui nous habite
nos corps flous
silencieux
flottent
sans poids
les murs
fleurent bon la prune
rance
rien ne bouge
rien n’est dit
sans doute
sommes-nous morts
un soir
sans même
le savoir
Matthew Beck
(de) Neige
Sait-elle
qu’elle existe
la corneille sur le fil
de fer ? Car la nuit vient.
De leur passage en terre
inconnue, rien n’est resté.
Les os
trop lourds, les crânes
disproportionnés appuyés au mur
de béton
Lui monte
à la porte
du dépositoire la garde…
Gérard Bayo
Pierre Soulages
Toussaint
.
cette petite vieille
l’œil bas
qui astique la dalle
jouxte
elle sait peut-être
où vont les morts
quand ils nous dés-appartiennent –
le jour
de tes funérailles
nous étions pourtant tous là
une rose à l’œil
à prier sous un ciel
de taille
Bertrand Lamouroux
A la fin des fins
invisibles
l’un
pour l’autre
nous traçons
de nos bras
de grands cercles
silencieux
sous les nuages qui nous
obombrent
Soo Burnel
(de) La terre vaine
Pas de rocaille
S’il y avait de la rocaille
Ainsi que de l’eau
Et de l’eau
Une source
Un étang parmi la rocaille
S’il y avait ne serait-ce que le bruit de l’eau
Pas la cigale
Et le chant de l’herbe sèche
Mais le bruit de l’eau sur la rocaille
Là où la grive-ermite chante parmi les pins
Plic ploc plic ploc ploc ploc ploc
Mais il n’y a pas d’eau
Thomas Stearns Eliot
Clement Chapillon
(de) Rencontre
Sur ma terrasse en Virginie,
Loin des vols d’étourneaux,
Quand le soleil
Dévore un blanc cadastre,
J’ai ravi le poignet du silence,
L’ai serré contre moi :
Tout était ocre et bleu
Et le sentier sur mon épaule,
Tel un grain d’orge, s’est posé.
Ô floraison !
Gérard Engelbach
Dan Wetmore
(de) Aria
Met en rang ses souvenirs
ils crient qu’ils n’ont jamais existé.
Met en rang les noms
ils battent ensemble comme des cuillers de bois.
Met en rang les visages et eux par bandes se délitent
mélangeant les ongles et les sons.
Parle avec l’air.
« Tu ne blesses pas » dit-elle,
mais l’air brûle et fauche – à ras – le passé.
Antonella Anedda
Carla Piacenza
Approche
D’intense oubli
Aux pupilles closes
Ce lent ferment,
Cette variation,
Le jeûne de la vallée
Elle irradie
Nul soleil ne l’illustre
À portée de main,
En silence,
Tel le somnambule
François Muir
Olivia Arthur
terrain vague 