Hachuré, le jour :
haché.
Pourtant s’infiltre,
Rebelle, éraflé.
La lumière du jour.
Lourdement pèse,
Plurielle,
Non encore levée,
La herse de l’ombre
Pierre Chappuis
Prison
Toutefois reste le vent dans les os
et le vent partout
lorsque la mer se retire
. et que tu crois – mais un instant seulement ! –
que tout s’arrête là
et que tu fermes les yeux en attendant
de ce monde
ou d’un autre peut-être
un signe différent
. un réveil assuré
d’une possible béatitude, un jour
Roberto Veracini
Presque un souvenir
je bois
ton visage
inhabité
je bois
ta voix parvenue
à son terme
le mouvement
de tes bras
le frisson de ta peau
je bois
ce qui s’en va
avec la lumière
lentement
qui se referme sur toi
Pierro Percoco
(de) Neiges : on ne voit que dehors
Se laisser tel à proximité du corps
de l’autre du corps
– en avant des mots –
qu’en lui on ne voit rien
que si à l’étroit on ne voit que dehors
et s’il s’ouvre et reste ouvert
il ne signale que son parcours
comme il renouvelle la nuit
. qu’il convoite
Pierre-Yves Soucy
Noah Wilson
Pluie la nuit
Quelque chose ment que je t’ai perdue,
je le croirais presque.
Il fait maussade et de l’humilité tout plein.
Le cœur se cabre,
l’œil brûle.
De larme aucune.
En pleurs n’est que la nuit dehors.
Isolement.
Texte et image de Paul Klee
Poésie du chien
à l’heure dite
le vent
brûle la pierre
mais
quelque chose
respire sous les arbres
l’humeur lasse
d’une bête
cachée sous un fourré
celle
qui déjà rodait
hier
Maude Schuyler Clay
Lettre
où es-tu ?
où sont les promontoires de roses
la route qui traverse les flammes,
les crêtes parjures ?
où est la perle qui
se ferme comme une coquille
où sont les carnavals d’avant la fin du monde ?
où est l’astre victorieux sur le drapeau ?
où est le cœur du brouillard ?
où es-tu
Où sommes-nous ?
Bei Dao
William Hess
Habitance
le jardin
en fin d’après-midi
je te vois
par la fenêtre
tu rassembles
tout ce qui tombe sans bruit
il faut bien –
dis-tu
faire quelque chose de ces feuilles
après la terre se débrouillera
Yean j Yue
(de) Conférence sur un paysage
Comme quand le paysage glisse
sous la
peau. Comme quand l’hiver s’installe
dans un
puits. Celui qui s’en va
regarder
dedans
y trouve le ciel, qui se change en
nuit.
Et une étoile
qui scintille
dans le ciel véritable.
Jan Erik Vold
(de) Poésie verticale
Être.
Et rien de plus.
Jusqu’à ce que se forme un puits en dessous.
Ne pas être.
Et rien de plus.
Jusqu’à ce que se forme un puits au-dessus.
Ensuite,
entre ces deux puits,
le vent s’arrêtera un instant.
Roberto Juarroz
Melissa Schriek
