Pas de rocaille
S’il y avait de la rocaille
Ainsi que de l’eau
Et de l’eau
Une source
Un étang parmi la rocaille
S’il y avait ne serait-ce que le bruit de l’eau
Pas la cigale
Et le chant de l’herbe sèche
Mais le bruit de l’eau sur la rocaille
Là où la grive-ermite chante parmi les pins
Plic ploc plic ploc ploc ploc ploc
Mais il n’y a pas d’eau
Thomas Stearns Eliot
Clement Chapillon
Sur ma terrasse en Virginie,
Loin des vols d’étourneaux,
Quand le soleil
Dévore un blanc cadastre,
J’ai ravi le poignet du silence,
L’ai serré contre moi :
Tout était ocre et bleu
Et le sentier sur mon épaule,
Tel un grain d’orge, s’est posé.
Ô floraison !
Gérard Engelbach
Dan Wetmore
Met en rang ses souvenirs
ils crient qu’ils n’ont jamais existé.
Met en rang les noms
ils battent ensemble comme des cuillers de bois.
Met en rang les visages et eux par bandes se délitent
mélangeant les ongles et les sons.
Parle avec l’air.
« Tu ne blesses pas » dit-elle,
mais l’air brûle et fauche – à ras – le passé.
Antonella Anedda
Carla Piacenza
D’intense oubli
Aux pupilles closes
Ce lent ferment,
Cette variation,
Le jeûne de la vallée
Elle irradie
Nul soleil ne l’illustre
À portée de main,
En silence,
Tel le somnambule
François Muir
Olivia Arthur
le chant
des oiseaux
que le soir agite
la ville s’ouvre
un souffle
dans les branches
la lumière se retire
nous sommes cent
peut-être mille
sous la maison
aux volets clos
une voix
soudain
lance un vers
nos visages
s’irradient
Caroline Dufour
au temps
au regard
à la lumière
au jour déjà commencé,
qui devra prendre date
aux mots écrits pour ce jour-là.
à la lumière
soustraire au sens du fleuve,
au temps,
ce qu’il charrie,
ne pas le regarder couler
s’enfouir sous le vert gazon
qui borde ses rêves.
soustraire au cours ma propre voix
le monde à mes yeux
ce matin
au temps
au regard
à la lumière.
Lucie Taieb
Margherita Premuroso
à chaque nom
il manque d’être
le nom
chacun fut un début
qui rêva de fonder
le commencement
chacun dans ce rêve
s’est couvert d’un visage
floraison du bref
que sa propre brièveté
efface
Bernard Noël
Klavdia Balampanidou
Tu peux m’appeler cygne, ombre
dévoilée. Tu peux m’appeler
draps tissé d’eaux lancinantes,
corne nuptiale.
Je ne suis rien sinon sur ton corps
un éclat
de soleil, de sang ou de sel.
Eugénio de Andrade
Tim Engle
d’écrire des poèmes, disons,
n’est pas une histoire de réussite personnelle
cette surprise
Sur le chemin du travail
deux papillons blancs
& du trèfle le long des trottoirs
de demander
de vouloir en tirer autant.
Paul Blackburn
C’est le repos éclairé, ni fièvre ni langueur, sur le lit ou sur le pré.
C’est l’ami ni ardent ni faible. L’ami.
C’est l’aimée ni tourmentante ni tourmentée. L’aimée.
L’air et le monde point cherchés. La vie.
– Était-ce donc ceci ?
– Et le rêve fraîchit.
Arthur Rimbaud
Antoine Henault
terrain vague 