Perce un bruit de métal,
des volets qu’on tire.
Vent faible, ciel blanc démantelé.
J’aperçois la cour par les fentes,
le sapin encore haut contre le mur friable,
la pénombre, l’herbe rase.
Quelque chose encore
s’éloigne de ce que l’on sait.
Les nuée s’éventent lentement, les branches lisses.
Olivier Vossot
Olivier Debré
plus bas
sous la ligne de pente
il y a un endroit
où la mer s’imagine
au regard
Doux nuages, douces collines et doux lac
mais toi, visage
pour ta beauté n’ont suffi l’harmonie
la clarté
et l’accord qu’entre elles
ont ces choses déjà
Humain regard
Qui s’est posé
et sans vouloir
et ne sais taire
Regarde où tous, nous,
sommes cachés – et dis son nom ;
autre est ta beauté :
et ainsi
sans savoir à l’instant nous rendras
la mémoire où s’assemblent d’eux-mêmes
les instants
de douceur qui ne donnent en vain
Gérard Bayo
Jesse Boyd-Reid
au miroir
de l’eau
ton ombre
durcit soudain
il y a l’œil
noir
plus méfiant
que la bouche
la main
sans cesse sur
la joue
ce rictus
comme un pain
amer
.
Archeno
Peu de chose, rien qui chasse
l’effroi de perdre l’espace
est laissé à l’âme errante
Mais peut-être, plus légère
incertaine qu’elle dure,
est-elle celle qui chante
avec la voix la plus pure
les distances de la terre
Philippe Jacotet
Robert Ballen
tu penches la tête et passes la porte : au-delà du seuil, le monde respire
de visions, une onde impatiente qui charrie les odeurs des maisons,
humidité, rouille, cendre, essence, âges qui tournent au brun
les yeux survolent les têtes penchées sur les tables, la main sur le téléphone
on s’arrête au bar dans la matinée, le froid chante, la peau
reflète l’absence de geste
des caillots de lumière deviennent formes d’un doux sourire
enfoui
rabâcher
le poème qu’en est-il
de l’image
quand elle nage
toute trempée
se gonfle
se noie
épuisé
isolé mot
après mot
introuvable
privé de couleur
(in la mémoire des branchies)
dans le jour
qui durcit
nos racines boivent
les derniers feux
du ciel
un remous d’air
épaissit le ciel
mais nous restons là
immobiles
presque adorables
à écouter
quelque part le rire
les maîtres
Peut-être je n’existe pas.
Je n’ai pas à remplir ma vie
d’objets, de trajets.
Je me souviens d’un autre à peine.
Ici il pleura, face contre terre,
ici, où je suis heure par heure,
un léger sifflement entre les balcons
et, derrière, la ville.
Léonardo Sinisgalli
Inge Morath & Saul Steinberg
Un écho un
roman que trace
la roue embruns
d’une lune
partage des étangs
et des chaumes.
Vous aurez été le
cœur de ce qui
n’a pas cru
je lavais votre
bouche
vous inquiétais
d’océans et
de rumeurs.
Esther Tellermann
Luis Tudela
terrain vague 