Cette nuit le diable avait forte carrure
tenant sa proie de solitude croyait-elle
un bleu pur nous réveille
quelle ombre de toi s’est nouée à mes plis
me déprendre
délivrer tout mon dû frissonnant
je, nue, à l’ombre déployée
plus de quarante foulées dépensées
sans visible sésame
enfin la source pleure
et la forêt gorgée de nids
Sabine Dewulf
Richard Tuchman
quelque chose
respire sous la nuit
j’ouvre l’oeil
un souffle vient mêler
l’aube au silence
puis un mot se glisse
et dans l’interstice
ton visage réapparait
Jean Paul Riopelle
la nuit rentre
ses griffes
tu sanglotes à peine
je me tais
la cendre reste tiède
il y aura demain
des sourires blancs
et ce mensonge –
aller comme si
de rien n’était
Alberto Burri
une idée un reflet
ne plus sentir le sol
dire détours déboires coups de dés
ignorance
encore les nerfs
un coin de peau
et le geste unique
savoir pourquoi les gens vivent
trop de bouches
d’odeur spirituelle
écriture aigre
tant de virtualité
renvoie à la mort
on coupe
par réalisme
Bernard Noël
Anthony Morel
Ombre glissant dans l’ombre
chassée par l’ombre la chassant
à travers troncs branches et feuilles
tu te glisses
La plante de tes pas
Tu agites les eaux
les déploies en rouleaux frangés
qui feuillettent les terres
les étagent
déplient
de page en page
Raphaël Monticelli
Mikiya Takimoto
même le sol
semble fléchir sous le poids
de ce qui ne peut
apparaître
chaque souffle
chaque geste -éclat dispersé
dans l’ombre épaisse
est une tentative à
nouveau d’être
mais toi – au bord du cri
tu n’as ni mot ni phrase
pour lever les brulures
de l’au-delà
Jean Dubuffet
chaque soir
un peu plus
le pont s’étire
sous tes pas
après une entaille rouge
ouvre le ciel tu entends –
ou peut-être pas
des voix qui appellent
ton corps s’agite
avant de rejoindre ceux
sans visage
que le feu entreprend
Asger Jorn
le réverbère
froissant l’asphalte
la nuit hésite
à tomber
je sens tes doigts serrer
mon poignet
tu dis –
il faudrait voir
au creux des visages
ce que la lumière échoue
à faire exister
Jean Fautrier
ce souffle ancien
celui du vent dans les hautes herbes
celui du temps que l’on nomme
dieu
les jours passent
en filigrane –
nid d’ombre et de lumière
quand nous
frêles silhouettes
marchons toujours
en suivant la trace
des oiseaux
Makoto Fukui
terrain vague 