En quelle nuit
de mon sommeil as-tu
bu jusqu’à l’ivresse à la source
qui jamais ne tarit, en quelle
nuit où je dormais ?
Ô sombre, sombre ta livrée
Plus noire que la nuit.
Notre douleur est ta tendresse,
et maladroit ton chant
emplit la rue, ô matinale
soulé. En quelle nuit de mon sommeil
emplit notre destin
l’oraison ivre de celui-
là qui sans avoir précède
oiseau de midi pour la seconde mort
Gérard Bayo
Andoni Beristain
la nuit
se déplie
et rend l’œil
à sa propre lumière
je n’ai rien
à vouloir de plus
je suis
le lent détour
du rêve
un visage me regarde –
c’est le tien
Jonathan Bertin
un peu
de poussière
un reste de pain
durci
la lumière
qui effleure la table
la chaise
à son tour
avant que la main
ne la pousse sur le côté
les choses ne
disent rien
elles n’en pensent
pas moins
Jack Davison
Un chemin qui est un chemin
sans être un chemin
porte ce qui passe
et aussi ce qui ne passe pas
Ce qui passe est déjà passé
au moment où je le dis
Ce qui passera
je ne l’attends plus je ne l’atteins pas
Je tremble de nommer les choses
car chacune prend vie
et meurt à l’instant même
où je l’écris.
Moi-même je m’efface
comme les choses que je dis
dans un fort tumulte
de bruits, de cris.
Jean Tardieu
Erwin Olaf
certains soirs
j’aperçois
encore la maison aux vitres
jaunes
je ne sais
jamais
ce qui la ramène
jusqu’ici
derrière les vitres
rien ne bouge
la lumière est allumée
longtemps
après son départ
je regarde l’endroit par
où elle est passée
Emmanuele Ravagnani
dans le repli
du jour
entre deux gestes
là où les choses
parfois
s’égarent
le ciel se tait
le bleu est indifférent
nos mains se trouvent –
soudain
tout est vrai
Sophie Alyz
des bris de ciel
ça et là
sur un sentier rentré –
l’eau attend
avant de s’infiltrer
je marche sur le côté
au-dessus les arbres
s’ébrouent
la lumière les traverse
leurs feuilles tremblent encore
dans le vent
Sara Silk
un jour
ordinaire
quelques pensées
flottent
à la lisière
sans savoir où
se poser
à voix basse
j’écris –
avec ou sans moi
la terre
continue de voyager
Trent Parke
Je me souviens
de poèmes sauvages
peu nombreux
telles des plantes nouées
qui naissent
sous la véranda
je les récite
sans bouger les lèvres
sous l’eau
ma peau a changé
je ne crois pas aux baisers
Elise Turcotte
je reviens
là où quelque chose
cherche à naitre
j’y reste
longtemps
sans rien faire
dans la blancheur
du silence
mon corps se replie
sur lui-même
jusqu’à ce mot
que mes yeux seuls
n’auraient pu
reconnaître
