mais comment dire l’amour
le désastre et le commencement
le temps courbé sous la veille infinie
et les débris de plâtre
incrustés sous la peau –
Lorand Gaspar
(de) cheveux emmêlés
Des cinq vêtements
Qu’elle portait l’un sur l’autre
Le souvenir d’un col
Où fleurissaient sur fond rose
Des chrysanthèmes en fil d’or
Yosano Akiko
Olivier Metzger
Simone Weil
« Ne jamais faire de violence à sa propre âme ; ne jamais chercher ni consolation, ni tourment ; contempler la chose, quelle qu’elle soit, qui suscite une émotion, jusqu’à ce que l’on parvienne au point secret où douleur et joie, à force d’être pures, sont une seule et même chose : c’est la vertu même de la poésie. »
Simone WEIL – « Écrits historiques et politiques »
Le mouvement de la terre
Ciel plus limpide
que nuit d’été.
On sent
le mouvement de la terre.
Insimulable, manque la senteur du foin,
la festive sirène
le murmure
des amants.
Antonio Osirio
Névrose
sous la lune
qui perce au vent
un vieux chêne
montre ses fesses
seize heures
des enfants rient
dans l’herbe jaune
non loin
en cercle leurs mères
délibèrent –
d’un buisson
soudain
le cri roux d’un chien
sans nom
Michel Berberian
En bas
Rapatrié dans l’oubli,
le dialogue convivial de nos
yeux lents.
Rapatrié syllabe après syllabe, réparti
sur les dés aveugles le jour, vers quoi
se tend la main du joueur, grande,
dans l’éveil.
Et le trop de mes paroles :
déposé sur le petit
cristal dans le fardeau de ton silence.
Paul Celan
Florence Levy
Plâtre
Blanc comme le gel un nu
Était suspendu à mon rêve
Les traces du ciseau qui en avaient taillé les formes
Étaient caressées par le vent de mon rêve
Et à mes yeux débordant de tristesse
Ce visage n’était pas inconnu
Ah !
Quel mystère que tu aies un corps.
Takayuki Kiooka
Eikoh Hosoe
Sur un quai
ce doux profil
à la lueur d’une lanterne –
on dirait le motif
d’un poisson
brossé sur de la porcelaine
mais voilà que
soudain le motif murmure
des mots
dans une langue ancienne
à peine soufflée
Le lotus rose
.
papier
de cellulose
en pure pâte
vierge
doublé sur l’épaisseur
et soufflé à l’air chaud
avec son mandrin
exempte de tout parfum
qui aisément
s’éteint dans l’eau
des broyeurs
ou des fosses
septiques
Retour de promenade
Assassiné par le ciel,
entre les formes qui vont vers le serpent
et les formes qui cherchent le cristal,
je laisserai mes cheveux pousser.
Avec l’arbre à moignons qui ne chante pas
et l’enfant au blanc visage d’oeuf.
Avec les bestioles à la tête brisée
et l’eau haillonneuse aux pieds secs.
Avec tout ce qui est fatigue sourde-muette
et papillon noyé dans l’encrier.
Me heurtant à mon visage différent de chaque jour.
Assassiné par le ciel !
Frédérico Gabriel Lorca
Jesse Reno
terrain vague 