Peu de chose, rien qui chasse
l’effroi de perdre l’espace
est laissé à l’âme errante
Mais peut-être, plus légère
incertaine qu’elle dure,
est-elle celle qui chante
avec la voix la plus pure
les distances de la terre
Philippe Jacotet
Robert Ballen
du monde
tu penches la tête et passes la porte : au-delà du seuil, le monde respire
de visions, une onde impatiente qui charrie les odeurs des maisons,
humidité, rouille, cendre, essence, âges qui tournent au brun
les yeux survolent les têtes penchées sur les tables, la main sur le téléphone
on s’arrête au bar dans la matinée, le froid chante, la peau
reflète l’absence de geste
des caillots de lumière deviennent formes d’un doux sourire
enfoui
Maria Luisa Vezzali
Eva-Maria Berg
rabâcher
le poème qu’en est-il
de l’image
quand elle nage
toute trempée
se gonfle
se noie
épuisé
isolé mot
après mot
introuvable
privé de couleur
(in la mémoire des branchies)
L’eau n’est plus de l’eau
dans le jour
qui durcit
nos racines boivent
les derniers feux
du ciel
un remous d’air
épaissit le ciel
mais nous restons là
immobiles
presque adorables
à écouter
quelque part le rire
les maîtres
Une chambre à Milan
Peut-être je n’existe pas.
Je n’ai pas à remplir ma vie
d’objets, de trajets.
Je me souviens d’un autre à peine.
Ici il pleura, face contre terre,
ici, où je suis heure par heure,
un léger sifflement entre les balcons
et, derrière, la ville.
Léonardo Sinisgalli
Inge Morath & Saul Steinberg
Vivre (et ne pas vivre)
un jour
sans cause
sans nom
la porte cède
l’hiver entre
d’un seul coup
l’air tranche
la chambre se retire
le corps se blottit
contre sa propre épaule
plus rien ne tient
on est
ce qui reste quand
tout se tait
Aspect du canal
l’espace
s’organise
en une étrange abstraction
un remuement
de matière et de glaise
dans l’air blanc
du matin.
Marie-Josée Christien
(de) Comme un léger sommeil
Hachuré, le jour :
haché.
Pourtant s’infiltre,
Rebelle, éraflé.
La lumière du jour.
Lourdement pèse,
Plurielle,
Non encore levée,
La herse de l’ombre
Pierre Chappuis
Presque un souvenir
–
l’œil
boit
l’itinéraire
les voix
et les visages
il boit
l’instant passé
l’ombre
la lumière
il boit
l’innocence
les mots
et les larmes
blanches
Pierro Percoco
(de) Neiges : on ne voit que dehors
Se laisser tel à proximité du corps
de l’autre du corps
– en avant des mots –
qu’en lui on ne voit rien
que si à l’étroit on ne voit que dehors
et s’il s’ouvre et reste ouvert
il ne signale que son parcours
comme il renouvelle la nuit
. qu’il convoite
Pierre-Yves Soucy
Noah Wilson
terrain vague 