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Des myriades de feuilles d’érable
Sur des myriades de feuilles d’érable
Découpées devant le pont,
Quelques voiles rentrent tard dans le crépuscule
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Combien me manques-tu ?
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Mes pensées s’écoulent
Avec les eaux du fleuve de l’Ouest,
Elles courent vers l’Est, sans cesse
Jour et nuit.
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Yu Xuanji (844-871)
Li Shuang
à l’endroit
où la lumière se penche
quelques visages reviennent
à la surface
je les reconnais
de loin
ni autres
ni tout à fait les mêmes
ils sont passés au travers
de l’histoire
leur regard
ne s’attarde pas
ils attendent seulement
que je passe
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Malcolm T. Liepke
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Au risque d’écrire à un(e) presque inconnu(e)
une lettre d’amour à partir d’un presque rien
qui vous a traversé
dans une fulgurance inconnue
de vous jusqu’alors.
Anne Dufourmantelle
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plusieurs
ce qu’il en reste
celle qui est là et l’autre – toi peut-être aussi – et
moi moi
cercle sur cercle
solide chaos
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il n’y a plus ni surface ni fond
et nos silhouettes se baignent blafardes
rien à signaler
– y suis-je encore sans suite
enfant perdue faille trou dans l’archive
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Denise Desautels
Maite Gerrero
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finalement tu atteins
le dimanche où sont amarrés des nuages
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repos, tout comme d’un mensonge
se méfier des regards à l’affut
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il joue sur le clavier
jours blancs et nuits noires
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joue demain
cette chaine du bonheur
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la mort libérée de l’ombre
verrouille le ciel
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Bei Dao
Alex Veledzimovich
l’autre nuit
quand nous avons parlé
de vous
de moi
de l’automne qui arrive
je ne savais pas
si quelque chose allait naître
ou continuer
dans le ciel
la lune était rose
j’aurais voulu
que vous restiez
Anonyme
XIX
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assez longtemps après
ce ne sont plus les dessins qui viennent
mais le bleu
.
vrai
il ne servirait à rien de retourner
.
il ne sert à rien même
de se retourner
encore
.
encore que
les arbres oui peut-être les arbres
le double platane
peut-être
le vent ou le rien des ces soirs
dans la vitre et cet espèce de calme
intense
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Ce fouillis de feuilles
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de quoi fait-il vraiment
se souvenir
on se demande
.
Antoine Emaz
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La guerre, la guerre ! – Encens et icones –
Les éperons jacassent,
Mais je n’ai rien à faire ni du tsar
Ni des querelles des peuples.
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Comme sur une corde fêlée
Je danse – petit danseur.
Je suis l’ombre d’une ombre. Je suis lunaire
De deux sombres lunes.
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16 juillet 1914
Maria Tsvétaieva
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Une vitre opaque dérange parfois la matière du monde
élague le rêve du regard
et nous fait toucher ce que nous ne voyons pas
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La réalité se concentre alors sur un insecte
apparemment exclu,
sur sa mort sans style,
sur le calice inerte de sa minime histoire.
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La réalité s’égoutte,
patiente distillation
qui mouille la vitre opaque
et aussi nos doigts.
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La réalité est une histoire
minime et voilée.
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Roberto Juarroz
Dan Mattews
ma main tremble
au-dessus de ma tête
elle cherche –
on dirait
une chose que je ne vois pas
elle continue
va un peu plus loin
que le geste
elle connaît l’endroit
mieux que moi
Jean-Christophe Béchet
