sachant
que la mort n’existe pas
laissons nos portes
ouvertes
et dans un même souffle
brûlons tout ce qui vit
à portée
il serait dommage
de ne pas en profiter
Anonyme
(de) Terre mentale
.
Je te cache
dans la pulsation.
.
Tu n’es plus.
Deux fois.
Noir
noir
entre les yeux
ne se détachait
de l’angle.
.
Esther Tellerman
Rosalind Fox Solomon
(de) Journal du silence
.
Vendredi
Bureau, chaises et Mathilde en face.
Mathilde, 18 ans, intense inquiètante, sourcil noir épilé en une virgule arquée qui surmonte un regard brillant, fixe, étange. Un œil d’aigle. Il va falloir parler avec elle (Travailler avec les autres).
.
Avril Caumes
Ulrike Hannemann
Ne pas savoir est Bouddha
le soir
doucement
jusqu’à sentir
ta main dans la mienne
la nuit entre peu à peu
je ferme les yeux
j’ai peur
que tu disparaisses
un peu de fraicheur
par la fenêtre
je reste là
sans savoir où nait
le rêve
je me dis tout bas –
mille fois la rivière
mille fois la rivière
mille fois la rivière
je souris
tu es là
Caroline Dufour
(de) Un bruit de verre en elle
.
une femme elle reste à la fenêtre elle ne
se jette pas par-dessus bord elle n’ouvre
pas elle regarde la vitre ou quelque chose
dehors derrière la vitre on n’en sait rien
elle ne dit rien de ce qu’elle voit est-ce
qu’elle voit seulement et puis son front
il est collé ça fait de la buée sur cette vitre
qui la sépare du monde
.
Albanne Gellé
Nick Mehedin
Podcast
dans le lacis désert
une voix sourde
s’attache à mon pas
je me retourne
çà et là
des fenêtres noires
et des portes clauses
des carcasses de voitures
désœuvrées
des chats –
comme ce roux
dans l’épaisseur d’un buisson
rien vraiment
qui puisse me parler
Yiannis Hadjiaslanis
sans titre
.
te laisse œuvrer sans contrainte
à l’extrème du blanc
.
plus de ciel mensongé
plus de faiblesse
une veine de voix irrigue ton front
d’une eau nouvelle
.
tu surgis du bosquet de cendres
nu
.
aiguisé
.
Alain Brissiaud
Souffles
nos voix
se croisent sans jamais
se toucher
la tienne
est verte
la mienne plus parente
mais le silence
protège ce qu’elles ont
en commun
Catia Simoes
Là-haut
.
une volute
la-haut
dans le bleu du ciel
elle ne bouge pas
pas l’ombre d’un souffle
mais
sans doute
attend-elle
que le vent revienne
Perrine Lievens
Tard
à l’endroit
même où était
la maison
il ne reste presque
rien
j’ai laissé la fenêtre
ouverte
le vent est entré
j’ai laissé faire
les murs se sont envolés
le toit
la lumière
il ne reste
que le fauteuil et la table
où j’écris
Chase Middelton
