Chaque jour
en rentrant à la maison
je n’arrive pas à reconnaître les saisons
pourtant les roses la neige le raisin
il y a ta voix pourtant
à chaque fois des décennies passent
comment faire
je ne m’en souviens pas
Mia Lecomte
Araki
Muse / 4
la nuit
sculpte dans l’air
un être
de fugue et d’absence
je le vois naitre
par la fissure du sommeil
chacun sait pourtant
que rien ne traverse
la blancheur
des rêves
Clarence Hudson White
Muse / 3
le jour
lentement respire
entre deux arbres
l’instant est là
nu
on dirait
que le monde s’y tient
tout entier
même un nom – venant
serait comme un souffle
sur la poussière
d’or
Maria-José Arjena
Première personne du singulier
des ailes défiant les secondes
volent dans mon jardin
pour le doux nectar
et l’air vif
du chèvrefeuille taillé
lune basse et hautaine
de ce dernier jour d’août
première personne, singulier –
un amour non partagé
Elis Podnar
Viet Ha Tran
Muse / 2
tu arriveras
non du lieu
mais du soir
frémissant
l’instant sera
sans contour
rien ne sera dit –
le vent la poussière
même ces traces
dans le sable
tout cela ira
vers l’évidence
Veronique Van Hoorick
Une balançoire
Sous la balançoire
deux sillons parallèles
tracés à coups de pieds
comme coups de dents
dans un fruit vert
la terre labourée exhale le jeu – l’envol à peine
pendule entre ciel et terre
la chanson du bois ouvre sur tant de mondes
dans le grincement des cordes
se lève la brise du large
les voyages de l’enfance
sans frontières ni langage
une planche dans le désert
source des imaginaires innocents
Ada Mondès
Alain Laboile
Muse / 1
quelqu’un
peut-être toi
ramasse la flèche
et la porte à ses lèvres
elle y trouve
un reste de chaleur
humaine
un visage
dont elle connait
le nom
Jack Davidson
Développement personnel
voyage
du souffle de la poitrine
à la mer
le temps oublie
enfin
son décompte immarcescible
et dans le vent où la langue se tord
s’incline
l’ombre
bouffie d’orgueil devine
la lumière
Bernard Drouillet
Levant
l’œil
le long du soir
se mêle à la rumeur des pierres
à la poussière
du ciel qui prend feu
il égrène les ombres lasses
les lieux
par où l’amour est passé
il a le goût de l’encre noire –
n’en déplaise à sa propre écriture
il se souvient
autant du miroir tremblé
que du visage en-dedans
qui pleure
Si ce n’est toi
la mer
plus sourde
plus lente
avec un trait d’écume
sans cesse
à l’abord du rivage
l’air retient
la chaleur du jour
la main s’y accroche
comme un oiseau au ciel
le silence
du poème pour ne rien
érafler
Valentina Luraghi
terrain vague 