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Il y a un cimetière
ma main qui grince
sur le portail il y a
une tellement véritable allée
mes pieds sur le gravier
j’avance les fleurs sont
je me penche fatalement
jaunes où tu demeures
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Chantal Ravel
Ni Tanjung
Denise Desautels
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« Comme poète, il me semble qu’on est toujours en danger de répétition. De piétinement. Avec le temps, on arrive à se créer un langage, un univers, un style, quelque chose de précieux avec lequel on se sent à l’aise et qu’on devrait pouvoir pousser toujours plus loin, transformer à sa guise. Or, je n’ai jamais été sûre d’avoir cette aptitude naturelle pour la métamorphose » – Denise Désautels
(de) L’œil se scrute »
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arrachés
à la grotte
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coupés
de la terre
par la soif
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de la main
par le doute
.
du verbe
par les mots
.
coupés
de nous-même
par l’œil
insatiable
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tant de fois
orphelins
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et nous
cherchons
la mère
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Charles Juliet
Olivier Debré
Poésie de l’absurde
lla mort
n’existe pas
ou si peu –
sinon
les peupliers
iraient jusqu’au ciel
le soir pourrait pleurer
dans les branches
et nous
humains de nature
nous brûlerions
d’un seul souffle
tout ce qui est à
notre portée
Anonyme
(de) Terre mentale
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Je te cache
dans la pulsation.
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Tu n’es plus.
Deux fois.
Noir
noir
entre les yeux
ne se détachait
de l’angle.
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Esther Tellerman
Rosalind Fox Solomon
(de) De l’air
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journée
le soir absorbe plus ou moins bien son poids
voilà tout
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la mer n’aide pas on entend son bruit
de fond de mémoire sans cesse
sa lessive habituelle
.
continuer
pour quel plus loin d’air quel
espace encore à ouvrir
avec les dents les mains les mots
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ne pas laisser comme c’est
.
Antoine Emaz
Francesco Roméro
Penser et ne pas penser
pousser
l’ombre
dans la nuit
attendre
qu’elle
y trouve
encore
un souffle
Jean-Louis Saiz
(de) Journal du silence
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Vendredi
Bureau, chaises et Mathilde en face.
Mathilde, 18 ans, intense inquiètante, sourcil noir épilé en une virgule arquée qui surmonte un regard brillant, fixe, étange. Un œil d’aigle. Il va falloir parler avec elle (Travailler avec les autres).
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Avril Caumes
Ulrike Hannemann
Ne pas savoir est Bouddha
Caroline Dufour
(de) Un bruit de verre en elle
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une femme elle reste à la fenêtre elle ne
se jette pas par-dessus bord elle n’ouvre
pas elle regarde la vitre ou quelque chose
dehors derrière la vitre on n’en sait rien
elle ne dit rien de ce qu’elle voit est-ce
qu’elle voit seulement et puis son front
il est collé ça fait de la buée sur cette vitre
qui la sépare du monde
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Albanne Gellé
Nick Mehedin
terrain vague 